My OperaJá.
Thursday, September 1, 2011 3:50:09 AM
Mi mamá duerme abrazada de la gata, siendo observada por el peluche enfermero.
Mi papá se fue a La Serena por orden de V.R.C.T.M, así que ocupo su lado de la cama.
Cargamento de peluches, de verdad mi mamá no se ve en la cama (todos míos, dinastía)
Un libro con una china pilucha que suena muy bueno, me habla y me dice "A que te gusto"
Y yo le respondo: Si po, si lo escribió este viejito loco que se me suicido.
Si po Po, se suicidó como 30 años antes de que yo naciera.... ¿o más?
Deténgase ahí señorita.
Yasunari Kawabata, un tipo, como decirlo...pulento ajajja. Un japonés que sabe como hacer todo el misticismo de la sensualidad, que recrea la sexualidad humana de una forma bella, de una forma cruda, de una forma triste (Lo bello y lo triste mi dama? vale la pena tomarlo de nuevo)de una forma real. Un japonés que no necesitó nada más que su ingenio, agudeza (uno que otro amigo de la onda escribilinga) y un lápiz. Un japonés que me envolvió en una historia como un paño de mago: de forma rápida e inexplicable. El viejito con cara de feliz que le devolvió a mi vida esas ganas de leer.
Esto del lenguaje de colegio me apestó, lo odié y dije "no, no para ti" la única respuesta al qué hacer fue: Fotografía. Pero me llego un rumor, un tal kawabata había posado en las librerías chilenas, luego de años de muerto, por primera vez su cargamento más abundante en títulos. Empezando por La pandilla, terminando en la casa, pasando por lo bello. No, esto no es puro método de vanagloria. Este es el sentimiento de una pobre y triste niña que despertó sus instintos con esta lectura, que se envolvió en tantas otras y que, dentro de este apestoso mundo del haz esto y aquello, encontró gracias a este caballero, su mundo ideal, entre mishimas, kawabatas, oés, murakamis y otros que pasan las fronteras (Su Cortázar? Su Sábato - qué en paz descanse, hace poco descansa-). Esa dimensión tan mía, tan yume, tan athos, tan berry que se consume por la nada, que se consume por la nada, nada, nada, no quiero nada. Y que forma todo, todo, todo, yo busco todo.
No quiero coherencia, yo no canto por cantar ni por tener buena voz, jajajajaja. Solo por escribir, solo por matar el tiempo, sin ser encarcelada por mi crimen. Solo por ser la Yume, la que estudia pedagogía en lenguaje ¿verdad?, la que desarma y rearma su mundo a cada terremoto secuencial interno, la que ahora les dice - Se acabó al batería -
PD: El cocho durmiendo, la Yume leyendo, ambos en la cama cerca, la estufa prendida, la lluvia resonante, el murmullo preciso, el calor de mi mundo.
Mi papá se fue a La Serena por orden de V.R.C.T.M, así que ocupo su lado de la cama.
Cargamento de peluches, de verdad mi mamá no se ve en la cama (todos míos, dinastía)
Un libro con una china pilucha que suena muy bueno, me habla y me dice "A que te gusto"
Y yo le respondo: Si po, si lo escribió este viejito loco que se me suicido.
Si po Po, se suicidó como 30 años antes de que yo naciera.... ¿o más?
Deténgase ahí señorita.
Yasunari Kawabata, un tipo, como decirlo...pulento ajajja. Un japonés que sabe como hacer todo el misticismo de la sensualidad, que recrea la sexualidad humana de una forma bella, de una forma cruda, de una forma triste (Lo bello y lo triste mi dama? vale la pena tomarlo de nuevo)de una forma real. Un japonés que no necesitó nada más que su ingenio, agudeza (uno que otro amigo de la onda escribilinga) y un lápiz. Un japonés que me envolvió en una historia como un paño de mago: de forma rápida e inexplicable. El viejito con cara de feliz que le devolvió a mi vida esas ganas de leer.
Esto del lenguaje de colegio me apestó, lo odié y dije "no, no para ti" la única respuesta al qué hacer fue: Fotografía. Pero me llego un rumor, un tal kawabata había posado en las librerías chilenas, luego de años de muerto, por primera vez su cargamento más abundante en títulos. Empezando por La pandilla, terminando en la casa, pasando por lo bello. No, esto no es puro método de vanagloria. Este es el sentimiento de una pobre y triste niña que despertó sus instintos con esta lectura, que se envolvió en tantas otras y que, dentro de este apestoso mundo del haz esto y aquello, encontró gracias a este caballero, su mundo ideal, entre mishimas, kawabatas, oés, murakamis y otros que pasan las fronteras (Su Cortázar? Su Sábato - qué en paz descanse, hace poco descansa-). Esa dimensión tan mía, tan yume, tan athos, tan berry que se consume por la nada, que se consume por la nada, nada, nada, no quiero nada. Y que forma todo, todo, todo, yo busco todo.
No quiero coherencia, yo no canto por cantar ni por tener buena voz, jajajajaja. Solo por escribir, solo por matar el tiempo, sin ser encarcelada por mi crimen. Solo por ser la Yume, la que estudia pedagogía en lenguaje ¿verdad?, la que desarma y rearma su mundo a cada terremoto secuencial interno, la que ahora les dice - Se acabó al batería -
PD: El cocho durmiendo, la Yume leyendo, ambos en la cama cerca, la estufa prendida, la lluvia resonante, el murmullo preciso, el calor de mi mundo.
