Monday, February 11, 2008 9:33:41 PM
No existen dos trompetistas que toquen igual en el mundo.
El sonido de la trompeta, su calidez, su entonacion y su fraseo son todos elementos exclusivos a cada trompetista, en base a su anatomia, la forma secreta en la que ha aprendido a hacer sonar los distintos tonos en su instrumento (eso no lo puede enseñar nadie) y por sobre todo, el sentimiento que le imprime a cada nota.
La trompeta, por ser un instrumento de boquilla hace aun mas patente esa diferencia, en base a que mas de la mitad del sonido se forma en la anatomia del trompetista, y la trompeta no hace mas que bajarlo o subirlo por un rango de no mas de 3 tonos... Eso, sin contar a que un buen trompetista siempre sopla de manera distinta cada nota, e incluso hay algunos que son capaces de hacer las notas que quieran, con los embulos que quieran, todo en base a la posición de sus labios.
Cada trompetista es un unico e intrincado sonido de bronce y de sangre, no existen dos trompetas sonando iguales en el mundo, ni siquiera Arturo Sandoval (segun muchos el mejor trompetista del mundo) pudo hacer mas que imitar a su modo a los trompetistas a los que hizo tributo en el "trumpet evolution".
Entonces, cada trompetista muerto, es una perdida irremplazable a la humanidad, nunca nadie podrá volver a tocar la trompeta como el, ni siquiera hacerla sonar igual... Es una tragedia que deberia considerarse un poco mas, cuando uno puede ver tocar a un trompetista y pasa de largo.
Thursday, January 31, 2008 9:20:15 PM
Muy lejos de acá, en el norte de Afganistán, un universitario escribió un articulo en un diario de su facultad, en el que se preguntaba acerca de por que los hombres podían tener cuatro mujeres mientras que estas solo un marido.
En Chile, mientras, y durante casi 100 días, la prensa liberal y democrática habia creado un cerco comunicacional masivo en torno al conflicto mapuche y la huelga de hambre de Patricia Troncoso, silenciando las protestas, dando notas breves y plenas de desinformación por la televisión y los diarios, acallando con las fuerzas especiales de la policía las justas protestas de un pueblo que se levanta sobre mas de un siglo de injusticia, a la vez que tortura psicológicamente a una mujer mapuche que, por la decisión de un tribunal y una legislación nacida en una dictadura de ultra-derecha, cumple 10 años de condena.
Afganistán, país que fue ocupado por los Estados Unidos (para defender la democracia contra el fundamentalismo religioso) se escandaliza por aquel universitario que se atrevió a preguntar algo de sonoridad problemática, por lo que es llevado detenido y a la espera de un juicio.
En Temuco, Matías Catrileo parte a una protesta para no volver. Es baleado por la espalda a manos de carabineros durante una protesta del pueblo Mapuche en contra de un estado que es capaz de ver morir a alguien y no sentarse a dialogar, en todo el mundo salvo en Chile la gente se entera del conflicto mapuche, embajadas chilenas de todo el mundo reciben protestas de grupos humanitarios, y el gobierno aun no dialoga.
En Afganistán el veredicto llega sin hacerse esperar, Sayed Parwez Kaambakhsh de 23 años es condenado a muerte por "ofender al Islam e interpretar de forma erronea el Corán", la comunidad internacional hace llegar sus descargos, el gobierno democrático de Afganistán no se pronuncia al respecto.
Mientras tanto, en Chile, La Iglesia Católica (tras la toma de algunas iglesias por parte de los manifestantes) decide intervenir en el caso para dialogar con el gobierno. El gobierno promete hacer algo, sin firmar ningún papel, y de inmediato (aun cuando Patricia Troncoso no deponía la huelga de hambre) anuncian publicamente "el fin del conflicto".
Mientras las iglesias del país son desalojadas violentamente por la policía, todos los medios de comunicación masivos aplauden como "el gobierno ha logrado el fin del conflicto" a la vez que el vocero del gobierno en actitud soberbia dice "que si alguien piensa que haciendo huelgas de hambre va a hacernos ceder, esta equivocado... Inténtelo".
En una celda de Afganistán un reportero cuyo unico error fue hacer una pregunta, sigue preso por una legislación teocrática, y espera que los mismos organismos internacionales que no lograron impedir el genocidio de su país por parte de las bombas norteamericanas, logren convencer al presidente para que, con un indulto, lo salve de la horca.
En un hospital de Temuco una mujer, presa bajo una legislación terrorista de estado, espera que el mismo gobierno que ampara el robo de tierras y silencia los hechos de violencia contra su pueblo cumpla su palabra, el mismo dia en que el carabinero que baleó a Catrileo es dejado en libertad provisional.
En mas de una casa de Chile mientras, el hombre (muy hombre) de la casa comparte la hora de la once junto a su familia, mirando todos un televisor que está frente a la mesa.
Entre quince minutos dedicados al fútbol y quince minutos dedicados a lo peligroso que está Santiago, salen al aire (en notas de 45 segundos) ambas noticias: La del periodista condenado a muerte y la del conflicto mapuche.
El hombre de la casa sorbe su té y ambas noticias le sacan la misma reacción.
"Hueónes Brutos, huevéan por las puras".
Friday, January 25, 2008 7:14:14 AM
Hace un rato andaba en la calle, y un tipo angustiado y violento se me acercó, me empezó a gritar y me trató de asaltar, paró un camión (de la basura creo), y el weon se quedo quieto, en mi bolsillo saqué el filo de la cortaplumas que siempre ando trayendo, nos miramos, la nuca con todos los pelos parados, entumida, y por unos instantes todo fue silencio hasta que un taxi de un gordo que me dice que suba, cierro la puerta y aceleramos por san pablo hasta san martín.
En el camino el me comentaba que siempre le paraba a los weones con pinta de rockero porque no andaban colgando, yo le decia que gracias, que si no, habria terminado en cagada.
Al final me bajé, subí hasta mi departamento y me senté a escribir en el blog para que no se olvide, cuando son las 3.30 de la mañana.
Sin embargo, aun ahora cuando la adrenalina ya se va disipando, sigo pensando en que estuve a un paso de agarrarme a cuchillazos con otra persona, que como yo respira, siente, imagina, ama, odia y anhela... Aun ahora que los músculos se me destensan, y la cortaplumas que siempre ando trayendo esta ahí tirada, limpia, no sale de mi cabeza la idea de que si no hubiera sido por el taxista quizás ahora estaría corriendo en alguna parte con mi chaqueta ensangrentada, o tirado en alguna vereda, sin nada de valor, con las tripas en mis manos mientras en un charco de sangre me desvanezco con la parsimonia fúnebre de los desangrados.
Cuando íbamos en el taxi alcance a mirar por la ventana como el asaltante azotaba una botella contra el suelo, con expresión de desencanto y frustración, como esos leones de la national geographic que se echan de un bufido después que la cebra ha logrado escapar.
Quizás el no sabia que en toda la escena yo tenia mi mano en el bolsillo, crispada en el mango de un cuchillo, esperando el momento justo para tomarlo por sorpresa... Quizás el tenia una pistola con la que encañonarme cuando sacara el cuchillo, no se realmente que pensaba el, pero a mi no me sale de la cabeza el hecho de haber estado tan cerca de intentar enterrar un cuchillo en el vientre de un asaltante, aunque fuera en defensa propia.
Es curiosa la sensación, no soy tan cristiano como para pensar en temas de que soy culpable o algo, pero la verdad es que nunca había estado tan cerca de algo así... A lo mejor el tenia un bebe, no se, a lo mejor el desconocía que tengo bastantes cosas por las que vivir, a lo mejor si el lanzaba un corte en mi boca me deformaba y nunca mas podía tocar trompeta ni actuar, a lo mejor me acuchillaba y acababa siendo un lisiado, o a lo mejor yo lo acuchillaba, el se moría, yo terminaba preso... O en una de esas no se moría, y me cobraba venganza, que cosa as desagradable no poder caminar tranquilo por la calle.
Quizás se arrepentía, quizás decidía caminar, no se.
Lo único cierto detrás de tantas preguntas es que en una situación así los quizás no existen, todo eso uno lo patea para un poco mas adelante, porque en ese instante se acaban las diferencias con aquel simio primordial que nos mira a dos millones de años de distancia.
Y ahí esta uno repitiendo la rutina mas antigua de nuestra especie, con un pedazo de hueso, esperando golpear y que no te golpeen... Esperando matar y que no te maten.
Laissez Faire.
Sunday, January 6, 2008 5:12:38 AM
Iba a escribir una wea pero se me diluyo entre tanta wea... Las weas se disuelven en el vino.
O sea, son solubles las weaitas.
Wednesday, December 19, 2007 7:18:09 AM
Al igual que toda mi generación, me pasé la infancia viendo las peliculas del viejo pascuero y los reyes magos, crecí viendo mi pobre angelito en nueva york y tambien escuchando el discurso del padre hasbún... Para mi la navidad era (supongo que como para la mayoria) estar comiendo viejitos pascueros de chocolate y sentarme junto a todo el curso en las piernas del viejo pascuero que, con lentes de sol y empapado, iba al kinder del pueblo donde viviamos.
Crecí viendo todo eso, comprando el espiritu navideño en cada regalo de plástico, en cada rostro de esa familia unida y cristiana que habitaba en su casa en los suburbios, y que representaba a todas las familias alrededor del mundo en navidad, que en sus casas nevadas regalaban nintendos a sus niños mientras se abrazaban para la foto mirando y diciendo "te amo cariño" con voz de palmera records.
Si bien mis padres eran separados y vine a ver caer nieve recien este invierno, aun asi la navidad estaba en el aire, y por esas fechas hasta era valido ver a Michael Landon salvando a una pareja de homeless neoyorkinos que acababan dando a luz a su hijo en un pesebre nevado. Como era niño me parecia bonito y conmovedor, sobre todo por esa musica media de coro fantasmagorico que le ponian a esa escena de caridad y ternura navideña. Tambien me daba pena el mendigo del hogar de cristo mirando por la reja a una familia adinerada comiendo pavo, pero luego era lindo como lo hacian pasar.
Pero despues, despues uno crece, se da cuenta que el viejo pascuero del jardín era un músico cesante haciendo un pituto para poder comprarle un pollito con papas para su familia, que esas familias cristianas pelean y se divorcian el resto del año, que los pobres paren en la calle todos los dias porque no tienen para dejar un cheque en garantia, que al otro dia el mendigo miró por la reja de nuevo y llamaron a los pacos, que llegaron en 2 minutos y agarrraron a palos al loco en la comisaria y despues le tiraron unas gambas para que durmiera en un hogar.
Hasta hace unas decadas, los sindicatos y las juntas de vecinos armaban navidades super bonitas, con sus propios colores, en que la navidad era una fiesta esencialmente de celebración a los niños.
Lo que se unia ahi no eran solo las familias biologicas, tambien se unian los barrios, las poblaciones, los gremios y mas allá de todas esas viscisitudes adultas, todos se unian para que los niños jugaran todos como iguales, con todos, porque ese dia se celebraba a los niños.
Aquellas viejas navidades se construian en solidaridad y conciencia, y el objetivo de celebrar era la infancia y la unión en solidaridad.
Pero la navidad es una fiesta, una fiesta que como todas, debe celebrarse... Una fiesta que vale la pena.
Pero la navidad, ahora, está llena de simbolismo consumista, una fiesta que antes no era tanto, ahora nos globalizamos, nos metimos el neoliberalismo, y eso ha convertido a la navidad en una fiesta reaccionaria, muy lejana de ser una instancia real de integración solidaria y buenos sentimientos, ademas de ser la fiesta causante de mas suicidios por deudas de las que tenemos, alrededor del mundo.
Y asi la navidad arrea rediles masivos hacia el consumismo y/o una religiosidad culposa.
A los niños, sobre todo a los niños... El mundo es un lugar terrible, pero que a todas luces puede ser mejor, mas unido, mas lleno de solidaridad, mas libre de banderas, religiones y cadenas, y no en navidad, todos los dias.
Que viva la fiesta, que muera la navidad.
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