FEDhead

Дела такие. Брат довёл до ума музыку, которую как-то по пьяни придумали мои друзья (песню тогда на диктофон записали). Текст был полное г., поэтому сегодня я, вдохновлённый, решил его переделать. Первые 8 строчек готовы, почти сделаны последние 4 и для середины 1 строчка есть. Концепция уже придумана. Вот так. Будем играть весёлый, даже очень позитивный, инди-рок... Хватило б запала...

Написал сегодня песню. Хочется обойтись без громких слов, но, видимо, не получится... Надеюсь, через пару дней мнение не сильно изменится, как это обычно бывает...
Это песня об одиночестве, о человеке и Боге; об огромной бездне, разделяющей два мира; о неразделённой (прошу прощения за тавтологию) всепоглощающей тоске... О нас, заблудших...
Очень горжусь первым куплетом, который и подсказал мне главное решение - композиция будет кольцевой.
Работа над сольником сдвигается с места. Если к моменту записи альбома на акустике играть не научусь, придётся прибегнуть к поиску музыканта.

Записал вчера опус, полностью основанный на импровизация. Дело было так. Я собрался покурить на балконе и уже направился туда, как вдруг одна строчка пронзила мозг. Забив на курение, ворвался в комнату, схватил микрофон и на ходу записал вещицу. Ну, не совсем на ходу... Примерно после каждой строчки приходилось делать 3-5-секундную паузу, чтоб без запинки можно было произнести следующую строку, тут же возникавшую в башке. Главный плюс такого способа заключается в том, что хоть и особого времени обдумывать слова у меня не было, зато это предотвращало рефлексии и возможный связанный с ними ступор всего дела.

Скачать

Ни одного зачёта не сдано... НО.. есть положительные моменты в творчестве. Договорившись о датах сдачи зачётов, я направился в чайную на ВВЦ. Хотелось попить чаю, расслабиться и попробовать написать новое (или дописать одно из старых) стихотворение. Стихотворения я так и не написал, зато написал рассказ "Умирающая поэзия". Последняя фраза родилась в голове ещё летом, но в законченное произведение она не выросла. Сегодня свершилось. Завтра предстоит редактирование. Не знаю, выложу ли этот рассказ где-либо в интернете, но некоторым людям (т.е. друзьям и нескольким знакомым и товарищам) я его зачитаю. Главное, что сегодня было получено удовольствие от процесса, и сначала даже показалось, что вышло замечательно... А потом в голову проникли мысли о "никуданегодности" рассказа. На выходных, надеюсь, всё будет более или менее готово.

Предисловие.
Вчера (в пятницу) был День рождения Паши (того, который Кузякин). Естественно, пили, и пили немало. Но рассказать хочу не об этом, а о том, что происходило со мной уже дома после всего выпитого (водка, коньяк и др. напитки приняли участие в данном деле).

Доехал нормально, без приключений. Спать лёг не сразу: сначала в интернет залез, потом на кухню пошёл поесть. Там и случился мой первый глюк. Мне показалось, будто зловещая, как сказал бы Лавкрафт (а я бы назвал её инфернальной), чёрная фигура проскользнула мимо меня. Сердце сильно сжалось, а в голове пронеслось: "Допился до чёртиков, идиот. Вот тебя с "белочкой" сейчас и заберут". Мерещилось что-то ещё, но это уже из памяти стёрлось.
Лёг я спать, но не спится. Читать не хотелось, и я принялся о чём-то размышлять. И неожиданно мои мысли пришли к ужасающим вещам... Я вдруг подумал, каково это проломить себе череп кувалдой, и при этом попытался представить такую картину. Что меня больше всего потрясло то, что дальнейшее я практически ЧУВСТВОВАЛ. Вот возникает тупая боль в верхней части черепа, слышится хруст рассыпающейся на осколочки черепной коробки, и я ПОЧТИ ФИЗИЧЕСКИ ощущаю, как мой мозг медленно и тягуче стекает по лбу и вискам.
Я поворочался немного, отгоняя наваждение. Были ещё подобные вещи, но я уже старался их отгонять. Затем произошло погружение в стадию дремоты (пока ещё не сна). В такие минуты ты понимаешь, что всего лишь задремал, ощущаешь себя в реальном мире, но чувства обострены.
Атмосфера психоделичная. Чтобы лучше представить мои образы, стоит посмотреть какой-нибудь из клипов Pink Floyd. Впереди - толпа, изображённая в серых красках, но толпа эта ещё далеко. Небо пустого цвета. Вдруг где-то сбоку - вспышки света. И по правую, и по левую мои руки возникают клоуны с клаксонами, издающими странные противные высокие звуки. Клоуны прыгают передо мной корчатся и злобно смеются (только сейчас пришла в голову ассоциация с шутом из новеллы Эдгара По "Прыг-скок"), норовят оглушать своей какофонией. А толпа тем временем медленно приближается, чеканя шаг. Повсюду мракобесие и хаос, сквозь которые различаются нарастающий гул кирзовых сапог, противный писк клаксонов и злобные гадкие смешки клоунов. Толпа всё ближе и ближе, смех клоунов всё гаже, а гул становится невыносимым. Вдруг всё мгновенно обрывается. Наступает полная тьма, а глубоко погружаюсь в сон.