My OperaUna foto personal
Wednesday, March 30, 2011 4:37:12 PM
Les dejo una foto que parece que fuera mía, personal, pero retratada por Jaime Sabines. Una aromática de frutas en su nombre.
Originally posted by Jaime Sabines:
Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.
Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos.
Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.
En la oscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.
Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.
Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.
Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor
como una lámpara de inagotable aceite.
Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.
Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo,
complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida,
y se van llorando, llorando,
la hermosa vida.
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Patritzya # Thursday, March 31, 2011 3:05:02 AM
Por cierto, un poema que describe de un modo bello y elegante, un estado del espíritu.
Preferentemente, no abogo por ningún rótulo en mi existencia. Aunque mi propia crítica me incluya a estar dentro del cajón, en una biblioteca de masificación. Ser diferente, es intentar salir de ese cajón.
Mi reflejo soy yo, así como mi sombra es mía. Yo no soy la sombra, pero a la vez lo soy. La sombra dista de ser yo, sin embargo, algunos solo ven mi sombra y no lo que soy o llegaría a ser si me lo propongo…
De la misma manera, se le ponen significados a las apariencias externas o internas del ser, cuando uno tiene que aceptar que no se conoce a sí mismo, más que a su propia sombra. Y uno es algo más que una sombra, algo más que un reflejo, o quedarse siendo un fantasma más caminando entre fantasmas de un inventario social.
Acomodo mi pelo rebelde, y sonrío.
Ser todo lo que el poeta dice que los amorosos son, no lo sé… al cabo, ni me importa los adjetivos con los que me nombren, sino aprender a nombrarme en silencio.
Prefiero no pensar quien soy, solo sentir que soy, y no sentirlo cuando me uno al universo, conocido y desconocido, frágil y poderoso.
Trataré de desapegarme de cualquier concepto preestablecido. Si eso no es estar solo… ¿qué lo es?... Por lo menos, la palabra “amoroso” está en plural.
A todo esto, agrego un párrafo interesante que he leído hoy:
“-Ya sé que te crees podrido -dijo-. Ése es tu hacer. Ahora, con el fin de afectar ese hacer, voy a recomendarte que aprendas otro. De ahora en ade¬lante, y durante un lapso de ocho días, quiero que te digas mentiras. En vez de decirte la verdad, que eres feo y estás podrido y no tienes remedio, te dirás exac¬tamente lo contrario, sabiendo que mientes y que no hay esperanza para ti.
-¿Pero cuál sería el objeto de mentir así, don Juan?
-A lo mejor te engancha a otro hacer, y a lo mejor entonces te das cuenta de que ambos haceres son mentira, son irreales, que prenderte en cualquiera es una pérdida de tiempo, porque lo único real es el ser que hay en ti y que va a morir. Llegar a ese ser, al ser que va a morir es el no-hacer de la persona”
Un abrazo y un silencio... ... dulce FoxM.
ESTELAVVENGRANAJE # Monday, July 11, 2011 1:49:28 AM
abrazos Andrés, abrazos Paty!
Patritzya # Tuesday, August 16, 2011 12:32:08 AM
ESTELAVVENGRANAJE # Wednesday, August 17, 2011 12:22:05 AM