*My Book Of Days*

Hace mucho tiempo, tanto como que yo tenía apenas unos quince años o poquito más, me encontré por primera vez con una frase de S. T. Coleridge, el escritor inglés, que me fascinó y que aún hoy sigue haciéndolo.

La frase plantea lo siguiente: "Si un hombre atravesara el Paraíso en un sueño, y le dieran un flor como prueba de haber estado allí; y si al despertar encontrara esa misma flor en su mano... entonces qué?"

Borges decía que esta frase era perfecta porque encerraba una idea perfecta. La frase no plantea en principio nada extraordinario en tanto la experiencia o la imagen del sueño es común a cualquiera de nosotros, aún cuando no recordemos haber soñado nada. Hasta allí podemos identificar la experiencia como propia.

Pero lo que rompe la regla no es el hecho de que al personaje se le dé una flor, sino el motivo por el cual esa flor le es entregada. Se le impone el papel de Mesías, él será en cuanto despierte el portador de un mensaje. Esto es obviamente una interpretación teológica que no me interesa por el momento.

Lo que me ha resultado siempre perturbador en la frase de Coleridge es su final, esa pregunta en ese remate tan sencillamente fantástico que deja planteada la incógnita, el misterio, la duda... Tal vez sea por esa necesidad imperiosa que tengo de creer en lo fantástico, en lo maravilloso, en la magia... Shakespeare hizo decir a Hamlet que "hay más cosas entre el cielo y la tierra que las que tu filosofía pueda soñar". Y el antropólogo francés Pierre Theilard de Chardin (religioso él) dijo una vez que "en el Universo sólo lo fantástico tiene posibilidades de ser verdadero". El hombre, pobre criatura desvalida ante un universo inmenso y desconocido, enigmático, cuenta apenas con su inteligencia y su raciocinio para defenderse.

Me pregunto a veces si será suficiente, si alcanzará, si nos proveerá de las herramientas necesarias para poder descubrir tantos secretos maravillosos que aún quedan por descifrar.

Por esto necesito creer en la flor de Coleridge.

Y cada mañana cuando despierto miro mis manos... No me importa despertar y no recordar mi sueño; sólo necesito ver esa flor allí y saber que alguien la ha dejado en mi mano mientras dormía.