My OperaUna mirada
Thursday, April 21, 2011 1:46:57 AM
Entrar en el mercado más conocido y concurrido a mi gusto, siempre es un paseo, una liberación, una sensación de alegría y de caos que me invade. Me divierte, me reconforta y me sorprende. Soy una gran asidua. Martes por la mañana, calor, ingreso por su pasillo central. Me recibe la habitual agitación y ese olor dulzón que me llena los sentidos. A pesar del buen ánimo y del ambiente festivo, nunca compro en los primeros puestos. En la entrada tuerzo a la derecha y me interno en la segunda calle para llegar siempre al mismo lugar. Más que por convencimiento, lo hago ya por inercia.
Lo atiende una mujer mayor, con varias orquillas en la cabeza que le separan el pelo y le estiran hacia atrás las arrugas, señales de cansancio. Nunca me saluda, ni siquiera me reconoce, aunque hace más de 6 años que la frecuento. Eso no me importa mucho, porque me atiende rápido y bien. Hay poca gente entre semana. Llego y pregunto quién es el último.
El último es un chico guapísimo. Está a mi lado. Debe de tener unos treinta y algo. Es alto. Tiene pelo castaño oscuro, lo lleva largo y unas gotas de agua se descuelgan de las puntas. Lleva un bronceado discreto y tiene un bonito perfil. Viste de manera informal, con una camiseta blanca y unos pantalones de lino arrugados, como de quien quiere ir cómodo por la vida. Deduzco que trabaja Part-time.
Miro sus manos; son grandes. Fentaseo con ellas descubriendo mi cuerpo, mitigando mis miedos y buscando mi placer. Miro a mi alrededor. Somos todas mujeres y todas nos fijamos en él. La mujer de adelante suyo, una mojigata, con camisa de flores discretas y hasta el último botón cerrado, se vuelve un par de veces a mirarlo, con ese descaro que le permite la autoridad de los años. Me imagino que piensa que se parece a su sobrino preferido o que haría buena pareja con la hija de la amiga recién divorciada. Lleva el monedero en la mano y juega con él mientras fantasea igual que yo.
A su lado y un poco por detrás de él, hay otra mujer, de esas de edad intermedia. D e esas que no saben si asumir que son mayores o seguir estirando la juventud. Se ve que antes fue liberal; aún quedan huellas en su corte de pelo y en su ropa. Solo lo mira un par de veces, de reojo. No tiene gesto muy amable en su cara, como si no quisiera acordarse de un par de noches, que ahora jamás confesaría, en las que perdió la cara de malhumorada y algo más, por un chico así de guapo.
Vuelvo a mirarlo e imagino que tiene una vida tranquila.
Que compra y, una vez en casa, cocina para sí mismo mientras escucha buena música. Miles Davis, quizás.
No lleva reloj, ni pulseras, ni anillos. Su casa debe de ser así de minimalista. Me gusta la gente simple, que no se complica la vida. Cuando llega su turno lo hace más bien sin prisa, disfrutando del momento. Por eso creo que trabaja part-time y no está cesante. No sufre con la angustia del tiempo.
Tiene una voz suave y me sorprende el trato de la vendedora con él. Le sonríe y le dice <<mijo>>, y a mí cuando me atiende apenas me mira. Pienso que debe de ser un gran cocinero; nada me seduce más que un hombre que cocine bien. Me imagino que hacer el amor con él debe de ser un dulce placer, una de esas experiencias húmedas y orgásmicas. Un gran amante, atento y seductor, preocupado por la satisfacción en su conjunto, y no solo del goce personal. Sus besos deben de saber a frutos de la pasión y su piel huele a canela.
Retrocedo un poco y le miro el cuello. Por su camiseta asoman las puntas de un tatuaje; será acaso el vestigio de algún largo viaje cargado de historias. De prontose vuelve y me dice <<permiso>>. Le sonrío coquetamente. Me reflejo dentro de sus grandes ojos negros. Él también me sonríe. Lo dejo pasar. Es mi turno. En efecto, la mujer que me atiende ni me ve. He olvidado qué venía a buscar. Seguro que llegaré a casa con menos de la mitad de la compra. Qué más da; hay cosas más importantes en la vida.
Lo atiende una mujer mayor, con varias orquillas en la cabeza que le separan el pelo y le estiran hacia atrás las arrugas, señales de cansancio. Nunca me saluda, ni siquiera me reconoce, aunque hace más de 6 años que la frecuento. Eso no me importa mucho, porque me atiende rápido y bien. Hay poca gente entre semana. Llego y pregunto quién es el último.
El último es un chico guapísimo. Está a mi lado. Debe de tener unos treinta y algo. Es alto. Tiene pelo castaño oscuro, lo lleva largo y unas gotas de agua se descuelgan de las puntas. Lleva un bronceado discreto y tiene un bonito perfil. Viste de manera informal, con una camiseta blanca y unos pantalones de lino arrugados, como de quien quiere ir cómodo por la vida. Deduzco que trabaja Part-time.
Miro sus manos; son grandes. Fentaseo con ellas descubriendo mi cuerpo, mitigando mis miedos y buscando mi placer. Miro a mi alrededor. Somos todas mujeres y todas nos fijamos en él. La mujer de adelante suyo, una mojigata, con camisa de flores discretas y hasta el último botón cerrado, se vuelve un par de veces a mirarlo, con ese descaro que le permite la autoridad de los años. Me imagino que piensa que se parece a su sobrino preferido o que haría buena pareja con la hija de la amiga recién divorciada. Lleva el monedero en la mano y juega con él mientras fantasea igual que yo.
A su lado y un poco por detrás de él, hay otra mujer, de esas de edad intermedia. D e esas que no saben si asumir que son mayores o seguir estirando la juventud. Se ve que antes fue liberal; aún quedan huellas en su corte de pelo y en su ropa. Solo lo mira un par de veces, de reojo. No tiene gesto muy amable en su cara, como si no quisiera acordarse de un par de noches, que ahora jamás confesaría, en las que perdió la cara de malhumorada y algo más, por un chico así de guapo.
Vuelvo a mirarlo e imagino que tiene una vida tranquila.
Que compra y, una vez en casa, cocina para sí mismo mientras escucha buena música. Miles Davis, quizás.
No lleva reloj, ni pulseras, ni anillos. Su casa debe de ser así de minimalista. Me gusta la gente simple, que no se complica la vida. Cuando llega su turno lo hace más bien sin prisa, disfrutando del momento. Por eso creo que trabaja part-time y no está cesante. No sufre con la angustia del tiempo.
Tiene una voz suave y me sorprende el trato de la vendedora con él. Le sonríe y le dice <<mijo>>, y a mí cuando me atiende apenas me mira. Pienso que debe de ser un gran cocinero; nada me seduce más que un hombre que cocine bien. Me imagino que hacer el amor con él debe de ser un dulce placer, una de esas experiencias húmedas y orgásmicas. Un gran amante, atento y seductor, preocupado por la satisfacción en su conjunto, y no solo del goce personal. Sus besos deben de saber a frutos de la pasión y su piel huele a canela.
Retrocedo un poco y le miro el cuello. Por su camiseta asoman las puntas de un tatuaje; será acaso el vestigio de algún largo viaje cargado de historias. De prontose vuelve y me dice <<permiso>>. Le sonrío coquetamente. Me reflejo dentro de sus grandes ojos negros. Él también me sonríe. Lo dejo pasar. Es mi turno. En efecto, la mujer que me atiende ni me ve. He olvidado qué venía a buscar. Seguro que llegaré a casa con menos de la mitad de la compra. Qué más da; hay cosas más importantes en la vida.
