My OperaMarcelo y la fiesta
Tuesday, February 2, 2010 5:49:00 PM
Ya no puedo continuar así- Pensó Marcelo, mientras desayunaba a las 9 am, después de una noche de fiesta.
15 años en lo mismo, y sin llegar a ningún lado. 15 años de salir cada fin de semana (o entre semana), 15 años de alcohol en exceso, de sexo sin sentido, 15 años de no dormir decentemente, de tan poca felicidad- seguía pensando, mientras masticaba. Las noches se habían fundido en una sola noche larguísima pero exactamente igual: bañarse, salir, cerveza, bailar, whisky, alguna desconocida, más whisky, más mujeres, llegar a casa cuando ya el sol había subido hace un buen rato, despertar al lado de alguien que no significaba nada. 15 años y ya no estaba para ese ritmo de vida: el ladrillo pesaba más cada vez, la soledad se hacía sentir con más fuerza cada día.
Siempre el mismo sabor asqueroso en la boca, el olor a cigarrillo en la ropa, el tiempo desperdiciado: quemo el tiempo como si quisiera que algo llegara lo más rápido posible, sólo que no tengo ni idea de qué es lo que quiero que llegue, no sé qué es lo que busco con tanta sedación- Tanto huir ya le cansaba, porque tampoco sabía exactamente de qué estaba huyendo con tanta prisa, con tanta desesperación. - Más de 15 años en lo mismo-pensó- y lo único que tengo es un montón de cuentos sin terminar, una montaña de letras que no ven una salida en este azaroso nudo en el que me metí hace tanto tiempo ya-. Luego terminó pesadamente su desayuno y durmió unas 10 horas. En la noche volvió a salir.
15 años en lo mismo, y sin llegar a ningún lado. 15 años de salir cada fin de semana (o entre semana), 15 años de alcohol en exceso, de sexo sin sentido, 15 años de no dormir decentemente, de tan poca felicidad- seguía pensando, mientras masticaba. Las noches se habían fundido en una sola noche larguísima pero exactamente igual: bañarse, salir, cerveza, bailar, whisky, alguna desconocida, más whisky, más mujeres, llegar a casa cuando ya el sol había subido hace un buen rato, despertar al lado de alguien que no significaba nada. 15 años y ya no estaba para ese ritmo de vida: el ladrillo pesaba más cada vez, la soledad se hacía sentir con más fuerza cada día.
Siempre el mismo sabor asqueroso en la boca, el olor a cigarrillo en la ropa, el tiempo desperdiciado: quemo el tiempo como si quisiera que algo llegara lo más rápido posible, sólo que no tengo ni idea de qué es lo que quiero que llegue, no sé qué es lo que busco con tanta sedación- Tanto huir ya le cansaba, porque tampoco sabía exactamente de qué estaba huyendo con tanta prisa, con tanta desesperación. - Más de 15 años en lo mismo-pensó- y lo único que tengo es un montón de cuentos sin terminar, una montaña de letras que no ven una salida en este azaroso nudo en el que me metí hace tanto tiempo ya-. Luego terminó pesadamente su desayuno y durmió unas 10 horas. En la noche volvió a salir.
