La mort, la mère et l´ange_the death, the mother and the angel_la muerte, la madre y el ángel.
Wednesday, 21. January 2009, 05:19:59
LA MUERTE, LA MADRE Y EL ANGEL
En pleno día -por las circunstancias y por su edad- la mujer vestía de noche. La
oscuridad de su pena hacía juego con la suelta cabellera, los ojos insondables y la
túnica. Cansada de llamar a la Muerte, que bajó la caperuza, tapó sus oídos y vagó
por el mundo sólo por no oírla. Entonces acudió el Ángel.
- Señor: he perdido a mi hijo. ¡Era tan pequeño que cabía exactamente en la cuna
de mis brazos! En vano llamé a la Muerte para que me lo devolviera...
- ¿No sabes, Mujer, que la muerte no devuelve nada...?
- Le rogué que me llevara junto a él. No fui escuchada. No tengo paz ni consuelo.
Toda yo soy una estéril lluvia de lágrimas.
- Resignación, Mujer.
- Lo soñé con amor. Lo engendré con amor. Lo esperé con amor. Lo di a luz con
amor... Y me fue arrebatado. No tiene sentido.
- Busca las palabras de la resignación y de la fe -dijo el Ángel y desapareció.
La Mujer cerró sus desolados ojos. Cuando los volvió a abrir estaba en una iglesia
que destilaba esplendor. En los murales, pintores de clara estirpe idealizaron hasta
el arrebato místico, los rostros de vírgenes y santos.
Se arrodilló ante el sacerdote.
- Padre: he perdido a mi hijo. No tengo paz ni consuelo. En vano he llamado a la
Muerte. Vivo en martirio.
- Bienaventurados los que sufren porque de ellos será el reino de los cielos... Dios
da y Dios quita. Tu criatura, mujer, es un ángel grato a los ojos del Señor.
Resignación, hija mía, resignación.
Cubierta con su cabellera como un manto, fue a una sinagoga. Refulgían la estrella
de David y los candelabros de siete brazos. Se arrodilló ante el rabino.
- Señor: he perdido a mi hijo. Lo engendré con alegría. No tengo calma, ni consuelo,
ni sentido mi vida. Soy un dolor.
- Un Rabí perdió a su hija recién nacida y, en su acompañamiento, iba alegre...
Cuando le preguntaron el motivo, repuso: Me alegra devolver a Jehová un alma tan
pura como cuando él me la dio... Dios da y Dios quita. Resignación, hija mía,
resignación.
Envuelta en la oscuridad de su cabellera y de su pena, la mujer entró en la
mezquita.
La filigrana de la piedra reproducía, hasta el infinito, el nombre de Alá. Se hizo un
ovillo a los pies del Imán.
- Señor: he perdido a mi hijo. Era tan pequeño que mis brazos le bastaban. Lo
amaba y lo perdí. No tengo consuelo.
- La verdadera tumba de los mortales no está en la tierra sino en el corazón de los
hombres... Tu hijo está vivo en tu corazón. Vida y muerte no nos pertenecen, Dios
da y Dios quita. Resignación, hija mía, resignación.
Arrebujada en el manto vivo de su cabellera, la madre entró en una capilla dónde se
veneraba a la Madre de Dios.
Las paredes eran grises y desnudas. Sólo un crucifijo fino, de madera negra. En lo
alto, los fragmentados colores de un vitreaux. Dobló su torturada humanidad ante el
Portero Celestial.
- Señor: he perdido a mi hijo. Era tan pequeño y tan grande mi dolor. Vivo penando y
sin consuelo.
- En el día del juicio final veremos los rostros de él y de los seres que amamos. Dios
da y Dios quita. Resignación, hija mía, resignación.
En lágrimas, ya sin fuerzas, la madre era una figura oscura, espasmódicamente
sacudida por sollozos y el viento.
Ajena a la vida que pasaba a su alrededor, sólo recordaba el hijo que tuvo en sus
brazos y se perdió como en un sueño...
El Portero Celestial, con infinita pena le alzó el rostro.
- Mujer, levántate. Voy a llevarte ante quien comprenderá tu dolor.
Por un instante, la madre abandonó su oscuridad de cuerpo y espíritu.
- ¡Señora...! - suplicó ante la augusta figura.
- Tú que perdiste a tu Hijo, dime, ¿cuál es la fórmula del consuelo...?
Entonces, a dos mil años del hecho, los ojos de la virgen María se llenaron de
lágrimas...
LA MORT, LA MÈRE ET L'ANGE
En plein jour - par les circonstances et par son âge - la femme habillait de nuit.
L'obscurité de sa peine faisait un jeu avec la chevelure libre, les yeux insondables
et la tunique. Fatiguée de sonne à la Mort, qui a descendu le chaperon, elle a
couvert ses oreilles et a erré dans le monde seulement pour ne pas l'entendre. Alors
l'Ange est arrivé.
- Monsieur : j'ai perdu mon fils. Il était si petit qu'il tenait exactement dans le
berceau de mes bras! En vain j'ai sonné à la Mort pour qu'elle me le rendît...
- Ne sais-tu pas, Femme, que la mort ne rend rien ... ?
- Je lui ai prié que j'emportasse á côté de lui. Je n'ai pas été écoutée. Je n'ai pas de
paix je ni console. Toute moi suis une pluie stérile de larmes.
- Résignation, Femme.
- Je l'ai rêvé de l'amour. Je l'ai engendré avec l'amour. Je l'ai attendu avec l'amour.
Je l'ai donné sur une lumière avec l'amour... Et il m'a été violent. Il n'a pas de sens.
- toi cherche les mots de la résignation et de la foi - a dit l'Ange et a disparu.
La Femme a fermé ses yeux désolés. Quand elle a recommencés à les ouvrir elle
était dans une église qui distillait une splendeur. Dans les fresques, des peintres de
claire souche ont idéalisé jusqu'à l'emportement mystique, les visages de vierges et
de saints.
Il s'est agenouillé devant le prêtre.
- père : j'ai perdu mon fils. Je n'ai pas de paix je ni console. En vain j'ai sonné à la
Mort. Je vis dans un martyre.
- Bienheureux ceux qui souffrent parce que ce sera de ceux-ci le royaume des
cieux... Le Dieu donne et le Dieu enlève. Ta créature, femme, est un ange agréable
aux yeux du Monsieur. résignation, ma fille, résignation.
Couverte de sa chevelure comme une cape, elle est allé à une synagogue. Refulgían
l'étoile de David et les candélabres de sept bras. Il s'est agenouillé devant le rabbin.
- Monsieur : j'ai perdu mon fils. Je l'ai engendré avec joie. Je n'ai pas de calme, je ni
console, ni senti ma vie. Je suis une douleur.
- Un Rabbin a perdu sa fille une nouveau-née et, dans son accompagnement, il allait
joyeux... Quand ils lui ont demandé le motif, il a remis : Il me réjouit de rendre à
Jehová une âme si pure comme quand il me l'a donnée... Le Dieu donne et le Dieu
enlève. Résignation, ma fille, résignation.
Enveloppée de l'obscurité de sa chevelure et de sa peine, la femme est entrée dans
la mosquée.
Le filigrane de la pierre reproduisait, jusqu'à l'infini, le nom d'Allah. Une pelote a été
faite aux pieds de l'imām.
- Monsieur : j'ai perdu mon fils. Il était si petit que mes bras lui suffisaient. je l'aimait
et je l'ai perdu. Je n'ai pas de consolation.
- La vraie tombe des mortels n'est pas dans la terre mais dans le coeur des
hommes... Ton fils est vif dans ton coeur. Une vie et une mort ne nous
appartiennent pas, le Dieu donne et le Dieu enlève. Résignation, ma fille,
résignation.
couverte dans la cape vivante de sa chevelure, la mère est entrée dans une
chapelle où vénérat à la Mère de Dieu.
Les murs étaient gris et nus. Seulement un crucifix fin, d'un bois noir. Dans le haut,
les couleurs fragmentées d'un vitreaux. Elle a doublé son humanité torturée devant
le Concierge Céleste.
- Monsieur : j'ai perdu mon fils. Ma douleur était si petite et si grande. Je vis en
peinant et sans consolation.
- Dans le jour du jugement final nous verrons les visages de lui et des êtres que
nous aimons. Un dieu donne et le Dieu enlève. Résignation, ma fille, résignation.
Dans des larmes, déjà sans des forces, la mère était une figure obscure,
espasmódicamente secouée par des sanglots et le vent.
Étrangère à la vie qui passait autour de lui, il se rappelait seulement, le fils qui a eu
dans ses bras et elle a été perdu comme dans un sommeil...
Le Concierge Céleste, avec une peine infinie a levé le visage.
- Femme, lève-toi. Je vais te porter devant qui elle comprendra ta douleur.
Par un instant, la mère a abandonné son obscurité de corps et d'esprit.
- Madame ...! - elle a supplié devant la figure auguste.
- Tu que tu as perdu à ton Fils, dis-moi: quelle est la formule de la consolation ... ?
Alors, à deux mille ans du fait, les yeux de la Marie vierge se sont remplis des
larmes...
THE DEATH, THE MOTHER AND THE ANGEL
In broad daylight - for the circumstances and for her age - the woman was dressing
at night. The darkness of her sorrow was matching with her free hair, the
bottomless eyes and the tunic. Tired of calling to the Death, which lowered the
hood, She covered her ears and strolled around for the world only for not hearing her.
Then the Angel came.
- Gentleman: I have lost my son. Him was so small that him was fitting exactly in the
cradle of my arms! In vain I called to the Death so that she was returning him to me...
- Do not you know, Woman, that the death does not return anything ...?
- I asked him to take along with him. I was not listened. I have no peace nor
console. Any of I am a sterile rain of tears.
- Resignation, Woman.
- I dreamed him of love. I bred him with love. I waited for him with love. I him gave
birth with love... And him me was hasty. It has no sense.
- You looks for the words of the resignation and of the faith - he said the Angel and
disappeared.
The Woman closed his desolate eyes. When it opened them again it was in a church
that was distilling splendor. In the murals, painters of clear lineage idealized up to
the mystical rise, the faces of virgins and holy.
She kneeled down before the priest.
- Father: I have lost my son. I have no peace nor console. In vain I have called to the
Death. I live in martyrdom.
- blessed those who suffer because of them it will be the kingdom of the skies... God
gives and God removes. Your creature, woman, is a pleasant angel to the eyes of
the Gentlem. resignation, my daughter, resignation.
Covered with his hair as a cloak, it went to a synagogue. Refulgían David's star and
the candelabra of seven arms. She kneeled down before the rabbi.
- Gentleman: I have lost my son. I bred him with happiness. I have no calmness, nor
console, not felt my life. I am a pain.
- A Rabbi lost his daughter newborn baby and, in his accompaniment, it was going
happily... When they asked him about the motive, it restored: It makes me happy to
return to Jehovah a soul as pure as when he gave it to me... God gives and God
removes. Resignation, my daughter, resignation.
Wrapped in darkness of his hair and of his sorrow, the woman entered the mosque.
The filigree of the stone was reproducing, up to the infinity, Allah's name. She
deflected to the feet of the Imam.
- Gentleman: I have lost my son. It was so small that my arms were enough to him. It
loved it and I lost it. I have no consolation.
- The real grave of the mortal ones is not in the ground but in the heart of the men...
Your son is alive in your heart. Life and death us do not belong, God gives and God
removes. Resignation, my daughter, resignation.
draped in the living cloak of his hair, the mother entered a chapel where the God's
Mother was venerated.
The walls were gray and naked. Only a thin crucifix, of black wood. On top, the
fragmented colors of a vitreaux. Her tortured humanity turned before the Celestial
Doorman.
- Gentleman: I have lost my son. My pain was so small and so big. I live suffering and
without consolation.
- In the doomsday we will see the faces of him and of the beings that we love. God
gives and God removes. Resignation, my daughter, resignation.
In tears, already without forces, the mother was a dark figure spasmodically shaken
by sobs and the wind.
Foreign to life that was happening{passing} around her, only there remembered the
son who had in her arms and got lost like in a dream...
The Celestial Doorman, with infinite sorrow lifted the face.
- Woman, get up. I am going to take you before whom she will understand your pain.
For a moment, the mother left his darkness of body and spirit.
- Lady ...! - she begged before the august figure.
- You that you lost to your Son, say to me: what is the formula of the consolation ...?
Then, to two thousand years of the fact, the eyes of the virgin Maria filled with
tears...
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