Pensando bem...

por Géssica Hellmann



Nos mantiveram presos ao passado.

Queriam nos fazer pensar que não era possível sair de lá.

Éramos tantos...

Duas pessoas foram escolhidas. Um deles era meu pai.

Foram escolhidos para conhecer o segredo e carregar somente para eles esse encargo, pois era a única maneira de salvar a todos.

Os dois escolhidos se preparam para a batalha com as armas que tinham em mãos: o conhecimento da verdade.

Disse a eles que eu poderia ajudá-los mesmo que, da verdade, nada soubesse: Eu empunharia uma arma para defende-los. Peguei uma faca de açougue.

Todos estavam assustados, entre eles os que eu amava profundamente.

Ao iniciar a batalha reafirmei meu maior desejo: levar toda minha família para um lugar seguro fora daquela prisão.

Mal sabia eu, que havia aprendido o mais valioso: o ato de amor.

Prendo meu filho com um faixa às costas para protegê-lo com a vida, se preciso for.

Empunho a faca como a uma espada.

Percorremos um longo caminho até a estrada que nos libertaria.

Muitos atrás de nós vieram, outros se perderam ao longo do caminho.

Ao me sentir fora da prisão, olho para meu pai:

- Pai, o que aconteceu? Por que muitos não conseguiram chegar?

Ele continuava em silêncio com seus olhos sábios mirando profundamente os que ali estavam.

Então percebi que eu havia sido a única a desejar salvar em primeiro lugar os que eu amava: minha família. Todos os outros preocuparam-se mais com os bens materiais que haviam deixado para trás perdendo, assim, entes queridos no caminho.

Foi então que disse a todos: Tolos desejaram o que era menos importante! O desejo, para ser realizado, precisava ser formulado dentro da prisão.

Arrependidos, muitos resolveram voltar para a prisão. Um pouco cansados, mas certamente mais sábios. Desejaram o que era importante: o amor e as pessoas que amavam.

Havia um rapaz, solitário e triste. Com meu filho preso às costas, decidi acompanhar-lhe até a prisão para que ele desejasse o amor e a felicidade.

Chegando lá, ele desejou ficar mais 8 anos preso no passado.

Eu disse a ele: se você quiser ainda pode sair daqui. Sabe o que precisa ser feito.

Em resposta ele me entrega os meus bens materiais: livros antigos que haviam ficado por lá. Passa-os um a um pelo beiral da porta.

Olho para os livros e para o meu filho que brincava agora a meu lado. Sorri, peguei meu filho no colo e disse a ele que ficasse com os livros antigos e fui para casa em segurança.

Indigo Girl é uma escritora boa que só a peste e dividiu espaço com o múmia LG nos tempos do F! Confere aí!

“Dona Maria José. Confessionário particular. Sigilo absoluto. Penitências justas.”

- Trouxe tudo organizado, como a senhora mandou.
- Ótimo! Isso ajuda muito, minha filha. Bem, mas vamos lá. Aceita um café, chá, água?
- Aceito sim, um cafézinho.
- Fique à vontade. Pode deitar no sofá, sentar na poltrona, o que você preferir...
- Coloquei tudo em ordem cronológica. Acho que ajuda a colocar em perspectiva, né?
- Ajuda.
- Olha, Dona Zezé, antes de começar, eu queria agradecer a senhora.
- Que é isso, querida. Nessas horas a gente faz o que pode.
- A senhora entende que com aquele padreco eu não conseguiria fazer isso, não entende?
- Nem você e nem metade das moças desse bairro.
- Experimenta um pedacinho desse bolo de fubá que eu fiz.
- Adoro bolo de fubá!
- Então vamos começar. Fica à vontade, tá? Sou toda ouvidos.

A moça olhou para sua lista. Dezembro de 1989. Pecado nesse mês, pensou, pesa mais. Com um marcador destacou o título: “traição”. O pobrezinho nunca descobriu. Se bem que era um mané mesmo. Aí estava seu primeiro dilema. Não tinha certeza se aquilo chegava a ser um pecado de fato. Na época sentiu que o que fazia era errado. Implorou perdão, por medo de perder o namorado, uma situação realmente patética. No final da noite, quem pedia perdão era ele. Mané!

- Pode falar.
- É que tem um aqui... Que não sei se compensa contar... Faz tempo, e pensando bem, ele merecia sabe?
- Traição?
- Pois é...

- Traição é assim: se ele não descobriu, esquece. Se ele descobriu mas perdoou, esquece. Se ele descobriu e te deu um pé na bunda, esquece, porque o pecado já está pago. Se ele não descobriu e você está se sentindo culpada, aí tem que contar.

- Então esquece.
- Próximo.

Fevereiro de 90. Os de fevereiro deviam ter desconto, por motivos religiosos até. Esse era da categoria luxúria, misturado com vaidade, sodomia, cobiça, exibicionismo. Chegou a ficar vermelha, lembrando dos detalhes. Ai... tempo bom que não volta mais.

- Vou ler conforme aconteceu, tá?

Terminada a leitura, não conseguiu tirar os olhos do papel, também não ouviu nenhuma reação. Cabisbaixa, aguardava o castigo.

- Você já pensou em publicar?

Era bom mesmo. Acabou saindo em formato de crônica. Não só havia lhe ocorrido publicar, como já tinha o projeto editorial fechado na sua cabeça. Sete capítulos, formando um crescendo, como numa ópera, começando com “A Gula,” onde entrariam os contos da sua fase anoréxica e progredindo vertiginosamente até: “A Ira,” onde entraria um conto extremamente gótico, envolvendo Exu Rei, Lilith e o diabo a quatro.

- A senhora gostou?
- Menina! Está maravilhoso! Leia os outros.

A moça leu seus “Sete Pecados Selecionados”, era esse o nome que daria para a coletânea. Dona Zezé lembrou-se de quando tinha aquela idade e dos banhos no açude. No final recomendou que a moça aproveitasse aquele restinho de juízo final para continuar pecando, que nessa idade, é o melhor que se tem a fazer.

A moça abraçou Dona Zezé e lhe desejou muita sorte nos negócios. Foi embora sentindo-se serena. Ainda ganhou um pedaço de bolo de fubá, para comer em casa.

Indigo Girl © Copyright 2000

O estádio vazio. A torcida em casa. Os perdedores afogam suas mágoas no botequim mais próximo enquanto os vencedores bebemoram até o nascer do sol. Bola recolhida, luzes apagadas.

O silêncio domina o estádio.

Um jogador, solitário, obstina-se na recusa em reconhecer a derrota.

Permanece em pé, no meio do campo, à espera de um terceiro tempo que jamais virá.

Sei lá o que me deu no dia em que meu humano de estimação tirou essa foto. Eu não sou como os outros gatos, que gostam de subir no colo e deixar os humanos passarem a mão à vontade onde bem quiserem. Nada disso, eu detesto mãos humanas, sempre detestei.

Quando eu era pequenininha, meus dentes também eram pequenos e eu quase não tinha força na boca. Quando uma mão chegava perto de mim eu NHAC! - tacava os dentes.

Minhas mordidas não machucavam e os humanos riam de mim. Eu ficava com raiva, e agarrava os braços deles com as unhas das minhas patinhas da frente, que já eram bem afiadinhas. Com as unhas das patas traseiras, que são as mais fortes, eu tentava rasgar os braços deles...

Aí, os humanos paravam de rir e me deixavam em paz.

Então eu cresci um pouco mais e passei a ter força para machucar de verdade os humanos. Eles não riram mais. Eu mordia e eles gritavam.

O meu humano de estimação passou a me bater toda vez que eu o mordia. Para cada NHAC que eu dava, ele me lascava um tabefe no bumbum.

Depois de um tempo, parei de mordê-lo. Quer dizer, só mordo quando me provoca muito. Já sei que não é bom negócio ficar mordendo meu humano toda hora... Senão, PLÉFT!

Já os outros humanos... Morrem de medo de mim. Eu gosto do cheiro que eles soltam quando estão com medo. Eu me sinto poderosa, a dona da casa. Quando estão com medo, os humanos não ficam passando a mão em mim. Como já disse antes, eu DETESTO mãos.

Mas gosto dos pés do meu humano. De vez em quando, eu esfrego os meus bigodes nos pés dele... Os pés do meu humano têm um cheirinho de sardinha que eu adoro!

Eu já contei como foi que eu escolhi esse humano?

Foi assim: eu nasci com mais três irmãozinhos e uma irmãzinha. Eu mamava com meus irmãozinhos na barriga da minha mamãe e ali era o lugar mais quentinho e gostoso do mundo.

Só que minha mãe era dona de um casal de humanos que servia a mais alguns outros gatos... Esses humanos não gostaram quando a gente nasceu. Então, começaram a trazer outros humanos para ver a gente.

Meus irmãozinhos, um a um, foram escolhendo os humanos de quem eles queriam ser donos e foram embora. Ficamos só eu e um irmãozinho, que tinha um pêlo dourado e listras negras que nem um tigre. A gente brincava o tempo todo e eu gostava muito dele.

Os humanos que serviam à minha mãe ficaram preocupados porque ninguém queria pegar a gente. Pensavam que não iam dar conta de servir a tantos gatos. Pensaram em fazer coisas feias com a gente. Ficamos com medo, muito medo.

Uma humana branquelinha veio nos ver e fomos para a casa dela, onde tinha mais um montão de gatos e gatinhos. Ficamos felizes lá, porque a humana branquela gostava muito de nos servir. Nem se incomodava quando eu lhe tacava os dentinhos, para ensinar a ela quem é que manda.

Só que ela também não queria ficar com a gente. Foi chamando outros humanos para nos ver. Eu nem dava bola, só queria ficar ali com meu irmãozinho e os outros gatos.

Eu já estava achando que ia ficar ali para sempre...

Até que, num dia frio, chegou o meu humano. Ele estava vestindo uma jaqueta cheirosa. Ele brincou comigo, brincou com meu irmãozinho. Ele estava em dúvida, não sabia se queria servir a mim ou ao meu irmão.

Acabei com a dúvida dele num segundo: pulei pela abertura da jaqueta e me aninhei bem gostosa ali dentro, sentindo o calorzinho dele!! Dormi tranqüila, sabendo que aquele humano era meu, ninguém mais o tiraria de mim.

Fui muito boba ao pensar assim. Esse humano me levou para uma casa onde tinha uma humana de maus-bofes, que queria me expulsar. Ele a chamava de "mãe" e eu não gostei nada dela. Vivemos juntas por quase dez anos, mas eu nunca a respeitei. Sempre que podia, tacava-lhe os dentes, até quando ela não estava fazendo nada!

Até que ela era boazinha comigo. Botava a ração no lugarzinho que eu queria, trocava minha água todos os dias e não reclamava muito quando eu mordia suas mãos. Fazia todas as minhas vontades. Quando ela se fechava no quarto, era só miar beeeeemmm alto, que ela vinha correndo abrir a porta para eu entrar. Ou sair, se eu já estivesse dentro do quarto.

Também detesto porta fechada, sabe?

O meu humano não quis me dividir só com essa senhora. Ele também trazia uma moça a quem ele chamava de "namorada". Veja só que absurdo: ele queria fazer carinho nessa tal de "namorada" e não em mim!

Nem conversei: taquei os dentes na exibida! Meu humano brigou comigo, latiu alto, mas a tal da namorada acabou aprendendo qual era o lugar dela... Bem longe do meu humano!

Meu humano é muito bobo. Arrumou outra moça "namorada". Mordi e arranhei, mas ela não foi embora. Voltava sempre. E acabou levando-o embora...

De vez em quando, ele vinha me ver. Mas ficava um tempão sumido. Eu fui ficando velha, vivendo com aquela senhora que ele chamava de mãe. Fiquei com raiva dele. Não adiantou.

A raiva passou. Acabei entendendo que era melhor aproveitar as vezes em que ele aparecia para fazer-lhe carinhos nos pés... Porque podia demorar muito tempo até ele aparecer de novo.

Um dia, faz pouco tempo, ele veio me pegar e me levou para outra casa. Nessa casa, ele vive com a tal da "namorada" que o levou embora.

Só que agora ele não a chama mais de "namorada". Ele a chama de "esposa"...

A coisa que mais me enche de raiva é que essa "esposa" já serve a mais duas gatas. Dá tudo o que elas querem e nem liga pra mim. Enquanto isso, o meu humano fica dividido no meio de tanto gato e não me dá tudo o que eu quero.

Desde que vim para cá, estou tristonha, só fico deitada numa caixinha dentro de um quarto. O meu humano não me deixa sair dali. Tudo o que eu queria era estraçalhar as outras gatas, arranhar e morder a tal da "esposa" até ela ir embora. Mas o meu humano não deixa.

Sinto saudades da minha antiga casa. Também sinto falta da moleza que eu tinha com a "mãe" do meu humano.

Hoje, eu tenho onze anos de idade. Quer dizer, já sou uma gata meio velha. Queria que meu humano fosse só meu, sem ter que dividi-lo com mais ninguém, até chegar o dia de partir para o Céu dos Gatinhos...

Eu sei que meu humano me ama, mas eu queria que ele amasse só a mim.

Amor de humano é igual a uma patinha de gato. Fofinho, mas tem uma unha escondida que arranha e machuca.

É um amor que dói, mas é melhor do que amor nenhum.

Como vocês podem ver, sou irmão, quer dizer, meio-irmão, da Tarsila Tzara, essa gostosona que perfuma as páginas do Falaê com seus textos graciosamente fêmeos. Somos filhos do mesmo almirante tcheco, Istzvan Tzara, embora de mães diferentes. O insigne almirante era casado com a famosa poeta russa, Vladvsna Yurievna e o casal produziu esse piteuzinho totoso que vocês já conhecem, a Tarsila, ou Silinha, como gosto de chamá-la.

Mas, sabe como é marinheiro, sempre balançando os bagos ao sabor dos ventos. Numa de suas viagens para Cuba, o russo safadão conheceu, em mais de um sentido, inclusive o bíblico, minha mãe, uma respeitada chef de cuisine do bordel Maria Facunda, exclusivo para oficiais comunas, coisa do tempo da Guerra Fria. O resultado fui eu. Ainda grávida, mamãe embarcou como clandestina num banana boat, sonhando com a terra dos sonhos e das oportunidades, os tais esteites, mas calculou mal a direção dos ventos e acabou indo dar com o costado naquela terra tão longe de Deus e tão perto dos sanguebão de olho azul, minha muy amada terra natal, o Mexico.
Tive uma infância pobre e sofrida, mas estudei, trabalhei duro e, hoje, tive muito mais sucesso do que minha pobre mãezinha jamais poderia esperar. Acabo de ser promovido a chefe da segurança do bordel Juanita Facunda, irmã emigrada da cubana Maria, que não deu tanta sorte. Como seu congênere cubano, o Juanita é exclusivo para executivos de multinacionais americanas, coisa desses tempos de globalização, e minha mãe ainda exerce a nobre função de chef de cuisine.

Sabe como é, bordel mexicano desses tempos globalizados não é mais como os de antigamente. Nada de jukebox enferrujada tocando os mesmos velhos boleros de sempre. Hoje contamos com uma completa estrutura informatizada com processadores de última geração e conexão à Internet de alta velocidade, através da qual fazemos download em formato MP3 daqueles mesmos velhos boleros de sempre.

Como chefe de segurança dessa basilar instituição, verdadeiro pilar das tradições e da família mexicana, tenho muito tempo livre para coçar o saco, e não há coçassaco melhor do que a Internet, disso ninguém vai discordar. Mouse vai, mouse vem, acabei aportando meu banana boat no Falaê e vi o sobrenome Tzara.

Seria muita coincidência.

Os acordes dramáticos ribombaram pelas lajotas do Juanita.

O cachorro latiu "El dia que me quieras".

As meninas do estabelecimento cantaram em coro "Love story theme".

Reconhecemo-nos, irmão e irmã separados por uma eternidade finalmente unidos por um oceano de lágrimas, transportadas na velocidade da luz pelos mágicos bits e bytes da tecnologia moderna.

Trocamos as histórias de nossas vidas em longas noitadas no icq. Fiquei comovido quando descobri que o almirante Tzara afundou junto com uma banheira atômica furada de nome esquisito que a marinha tcheca insistia em chamar de submarino. Com a morte do marido, Vladvsna, mãe da Silinha, descobriu que não havia espaço na Rússia capitalista para mais uma poeta, e partiu em direção à terra da oportunidades, os esteites, é óbvio. Infelizmente, a sucata da Aeroflot em que Vladvsna embarcou com a Silinha fazia a rota Moscou-Nova Iorque via Johanessburgo, Buenos Aires, Grota Funda, Vila Valqueire, o diabo, era conexão que não acabava mais, e a pobre poeta, sem entender quaisquer outros caracteres que não o cirílico e nenhuma outra língua além do russo, acabou perdendo uma das conexões e se estabeleceu no RJ. Foi ficando, aprendeu o idioma, acabou montando um bem-sucedido atelier de poesia e picaretagens em geral para emergentes da Barra da Tijuca que não conseguem pronunciar uma sílaba de seu nome, mas a-do-ram qualquer coisa que venha de longe, de preferência com nome enrolado, bem ao estilo cariôco de ser. Os poemas de Vladvsna, todos em russo, enfeitam as paredes de Vera Loyola, que os toma por pinturas renascentistas, mas não sou eu quem vai melar o ganha-pão da mãe da Silinha.

Feitas as apresentações, vamos ao assunto do título. Minha proposta aqui, com esse bico que a Silinha me arrumou no Falaê, depois de eu conseguir um amplo provimento de vales-michê no Juanita para o dono do site, que viaja freqüentemente ao Mexico (viva a Alca!), é escrever sobre o jeito latino de ser macho, entre uma golada e outra de José Cuervo, entre uma bicota e outra nas meninas de dona Juanita, entre uma tapona na orelha e na outra de clientes mal-educados que confundem as meninas com sacos de areia para treinamento de boxe.

Não gostou da proposta? Pode enviar suas reclamações para suamãe@bordeljuanitafacunda.com. O atendimento é garantido, exceto na hora da siesta.

Por Laertón Glauquito.