Mal de altura

Este año (2008) cumplimos 54 años los que nacimos en 1954. Es una especie de chorrada insignificante pero tenerla en cuenta no hace mal a nadie, no acelera el cambio climático, ni hace bajar el IBEX, ni incrementa el IPC. Por el contrario estas pequeñeces permiten singularizar la existencia, obligadamente rutinaria, de los que ya acumulamos suficiente experiencia como para que las novedades tiendan a ser estadísticamente improbables.
No es que viva, como Bill Murray en Groundhog Day, una repetición continua del mismo día pero las lineas generales de los mios cada vez son más predecibles. Mi trabajo casi no me depara sorpresas. Mis hijos tampoco. Y cuando lo hacen casi preferiría que no lo hubieran hecho. Mantenerme en una forma física aceptable exige una disciplina ferrea de entrenamiento en cantidad, calidad y variedad. Y mantenerme activo y actualizado intelectualmente me exige otro tanto.
Podría elaborar una tabla horaria y casi siempre estaría contemplada mi actividad en ella. Pero; bendito “pero” por una vez; aunque predecible en términos generales, la actividad intelectual siempre es fuente de novedades.

Ayer mi hija nos anunció su intención de marcharse (Volver, dijo) a USA el próximo curso. Hoy me siento especialmente viejo. No porque mi hija se marche de casa (Tendrá 23 años cuando lo haga) que es algo asumido desde que nació. Es que se marcha a Seattle. Y eso son 12000 km desde casa. Los medios de transporte y comunicación han achicado mucho el mundo pero 12000 km no son una minucia. Y, además, sospecho de su intención de no volver cuando acabe sus estudios. Vale que internet te acerca mucho a la gente pero es que se trata de una hija, no de gente. Ya sospechaba yo que me faltaba algún disgusto para completar el año.
Era el trece de febrero de 1985 pero no era martes. Regresaba de un viaje de trabajo. Eran las ocho de la tarde y no nevaba en Madrid porque hacía demasiado frío para ello. Los teléfonos móviles solo los usaba James Bond y mi coche distaba mucho del suyo. Cuando llegué a casa, entre aliviado y ansioso, mi mujer no estaba allí. Tardé unos segundos, en los que el desasosiego venció a la fatiga y a la lógica, en darme cuenta de la situación. Mi embarazadísima mujer había decidido dejar de estarlo. Llamé a mis padres para recabar noticias. Efectivamente hacía una hora que SHE estaba en el hospital trabajándose el desahucio uterino de nuestros hijos. Cuando llegue a O´Donell ya era padre de una pareja de rubios y relucientes niños. Una jugada magnífica. Una parejita en un solo parto. Nueve meses de embarazo ahorrados.
Tras los tradicionales trámites de audiencia y presentación de los recién llegados mi mujer nos mandó a todos a casa con el incuestionable argumento de que allí había profesionales suficientes para cubrir todas sus necesidades y la más urgente de ellas era que la dejásemos en paz.
Volví a casa, en medio de la helada, sin terminar de creerme que aquellas dos frágiles criaturas eran genes de mis genes y con la oscura seguridad de que me iban a dar un montón de satisfacciones y disgustos en los años venideros.
Apenas tenían tres años cuando nos mudamos a USA. Volvieron con cuatro más, dominando el idioma y con una capacidad de adaptación al medio incrementada en muchos puntos.
Nuestra principal “angustia” cuando decidimos hacer las Américas era el efecto que tendría en nuestros hijos la adaptación a un idioma y entorno desconocidos. No sabemos si llegaron a notarlo. A los tres meses de llegar nos dimos cuenta que hablaban entre ellos mezclando español e inglés. Cuando cumplieron los cuatro hablaban en español con nosotros y se manejaban perfectamente en inglés fuera de casa.
Cuando volvimos a España retomamos la angustia por el efecto que tendría en ellos el nuevo cambio. Y esta vez fuimos recompensados. A medias. Ella se adaptó perfectamente al nuevo ambiente y al colegio bilingüe que les buscamos. Él lo pasó un poco peor. Su hermana le tomó la iniciativa y él se convirtió en “el hermano de…” hasta que le cambiamos de colegio cuatro años después. Aquello pareció ser bastante y nos descuidamos lo suficiente para que los problemas fuesen demasiado grandes cuando los abordamos.
Dicen que es difícil ser padres de un superdotado. Les aseguro que, en nuestro caso, lo ha sido. Nos compensa el hecho de que ser padres de dos superdotados no nos ha duplicado la dificultad. Más bien gracias a la niña hemos sobrevivido a su hermano.
Alba (que así se llama la criatura) sería la encarnación de una hija perfecta si a mi se me hubiera ocurrido alguna vez imaginarme a una hija tal. Siempre me he negado a pensar siquiera en como querría que fueran nuestros hijos (más allá de los mínimos valores cívicos y morales) porque, por un lado, no quería que se pudiesen sentir presionados y, por otro lado (para que mentir), por no sentir la – ineludible – frustración de no ver realizados mis sueños. Satisfacción a medias. Cada uno ha salido de una manera y ambas inesperadas.
Nuestra hija siempre fue un modelo. Jamás tuvo problemas de aprendizaje. Ni de socialización. Además resultó una pieza vital en el salvamento psicológico de su hermano. Irradiaba confianza y parecía saber la palabra que él necesitaba en cada momento sin necesidad de pregunta alguna. Era tanta su seguridad que, envueltos en un momento profesional delicado, nos confiamos demasiado.
A sus 15 años; coincidiendo con un cambio de casa, colegio, trabajo mío y el inicio de la peor época de su hermano; estuvimos a punto de perderla. Ese verano sufrimos el peor “efecto Y2K” que recuerdo. Pero a lo largo del curso escolar se convirtió, por necesidad, en adulta.
Pasó todo el año flotando en un mar de dudas acerca de su futuro. Desatendida por nosotros en la medida en que tuvimos que volcarnos con nuestro hijo. Y salió adelante sin más ayuda que la que obtuvo de si misma. Incapaz de disputarle a su hermano la atención que él necesitaba, se enfrentó sola a sus propios problemas de maduración. Asumiendo esa dolorosa contradicción que supone el comprender racionalmente la situación de sentirse emocionalmente abandonada por su familia. Un trago que jamás podremos compensar.
Estoy sumido en un mar de confusión. Me considero felizmente casado. Mis hijos son guapos, sanos e inteligentes. Mi situación económica es desahogada. Sin embargo hoy me habría quedado la mar de a gusto en casa escuchando blues y soltando alguna lagrimita

En un post anterior me mostraba levemente quejumbroso acerca de mi situación laboral. Este año la empresa nos ha colocado, como jefa, a una encantadora mujer, especialista en decirnos como tenemos que hacer las cosas. Digamos que no nos agrada la idea de ser fiscalizados continuamente, acostumbrados a nuestro peculiar estilo de francotiradores.
El azar ha modificado nuestro equilibrio. El problema es que se ha creado un sordo enfrentamiento entre la jefatura y la soldadesca. No se puede pretender que un equipo, perfectamente engrasado y acoplado, tras cinco años de actividad conjunta se adapte en unas semanas al método de trabajo de un jefe nuevo. Sobre todo si dicho jefe tiene una visión del trabajo muy diferente a los escenarios en los que funciona el equipo. Además el funcionamiento del equipo había sido perfecto hasta la fecha y su productividad muy alta.
Comprendemos que el método de trabajo de un equipo exige considerar las capacidades de todos y cada uno de sus integrantes – no digo miembros porque las chicas se enfadan – y que el cambio de uno sólo obliga a modificaciones del conjunto. Pero, y es mucho pero, hay que valorar si los cambios introducidos mantienen, al menos, la capacidad operativa del equipo. En nuestro caso está resultando que no.
La nueva jefa ha creado un clima de tensión por el peculiar modo de entender la relación con su equipo. Me explico. Si el jefe quiere que el trabajo se haga de una forma determinada y aplicando, en cada momento, una metodología específica lo correcto es que el equipo sepa con claridad lo que se desea de él y cada paso a dar esté precedido de un conjunto de instrucciones delimitadas. Aunque se puede mandar al equipo a trabajar con un pliego de objetivos ambiguo e ir desarrollando el trabajo día a día mediante un seguimiento continuo de los resultados e instrucciones concretas, ese sistema exige un trabajo de supervisión continuo. Además de una claridad de objetivos y un conocimiento del medio excelentes. Es evidente que, en nuestro caso, las condiciones no se cumplen.
La jefa no tiene claro el conjunto de objetivos. Su conocimiento del medio es insuficiente, en conjunto, porque ha profundizado demasiado en algunas áreas pasando superficialmente por otras. Lo que supone un reajuste continuo de la velocidad de trabajo en función de la relación entre áreas. Las instrucciones se contradicen con los procedimientos normalizados sin que se pueda justificar por las peculiaridades del objeto del trabajo. Muchas veces el desarrollo del trabajo es una pura apuesta personal porque se desconoce el alcance del proyecto en el área concreta. En fin deprimente.
En principio hemos tratado de solventarlo por la vía amistosa. Comprensión y camaradería. Observaciones dichas con el mejor talante, consejos dados sin reproche previo, tolerancia silenciosa ante instrucciones claramente inoperantes y ese tipo de cosas. Todo por mantener el buen ambiente de trabajo que teníamos. Y es que nuestra nueva jefa es una mujer encantadora con la que da gusto conversar. Nadie dirá que es mala persona, ni que tiene ambiciones ocultas, ni que alberga un solo átomo de perversidad. Pero esas habilidades no pueden anular su defecto fundamental. Su concepción del trabajo de jefatura. Por muy competente que se sea en un campo determinado el jefe no HACE ese trabajo. Para eso está el equipo de campo. Y claro pretender que un equipo cualificado descienda a efectuar tareas subalternas siguiendo la estela de su jefe, es imprudente. Más aun si el jefe no es el mejor – único e irrepetible número uno – en dicho campo profesional. Un buen equipo siempre hará mejor el conjunto del trabajo que una sola persona, genialidades aparte.
Y la cosa no parece tener remedio puesto que todo apunta a que utiliza su trabajo contra sus frustraciones familiares. Pero en nuestro sueldo no se incluye un plus por terapia.

Y ustedes perdonen pero necesitaba desahogarme.