Perfiles v1.0: ¿Porqué lo llaman ser raro cuando en realidad tan sólo se trata de abducción?
Sunday, 20. April 2008, 20:29:43
[Inicio: Silencio]
[L: Pasos acercándose][R: play, la tecla, se hunde en su esqueleto]
[Estereofonía : Ruido de cabezales… Soplo magnético…]
Tenía tan sólo once meses cuando me di cuenta de que nunca sería un chico normal. Tal vez de forma no consciente, porque la naturaleza caprichosa ella así lo había decidido, supe que el silencio, el grito ahogado de la propia vida me acompañaría allá donde fuese.
No es que fuese sordo o sufriese una enfermedad grave o irreversible. No. Simplemente es que nací distinto, porque sí. Nací con un don, un don especial. El don que la barita mágica de la genética me había otorgado en uno de sus numerosos y caprichosos juegos de azar. El don de ser.. ¿sensible?
Era un sábado como otro cualquiera de primavera. Soy de dormir más bien poco y aprovecho casi siempre las primeras luces del día para dar un tranquilo y tonificante paseo por el parque. El silencio a humanidad durmiendo la mona en su casa me permite disfrutar del placer de la observación a un nivel casi inenarrable… Puro autismo, ¡voyeurismo en estado animal! El susurro de buenos días de las hojas acariciadas por el viento, las primeras gárgaras de los abejarucos mientras afinan con sus trompas notas de la melodía que han ensayado para el recital del mediodía, el frescor de la hierba húmeda, ruidos como el crujir de la tierra al paso de sus habitantes en busca de desayuno…
Como de costumbre, la espesa niebla que cubre estos parajes ingleses se ha hecho dueña del verde, de la luz y cada uno de mis huesos chirría a latón enmohecido a cada paso que doy. Como cada sábado de espesa niebla la subtrama que narra el aire es a son de blues, las aún con legañas pero relajantes notas de la trompeta de Chet saludan al nuevo día mientras se cruzan por la acera, entrelazadas, con la somnolienta sordina de Miles que se retira en busca de somier que le de paz tras una noche de excesos no muy sanos.
Una sombra se acerca hacia mi desde el blanquecino tubo del paseo, a unos cuantos pasos. No soy capaz de definir bien de quien se trata. No se, no, sí creo que… ese andar es inconfundible… ¡Es mi amigo Wilde! Hace ya una década coincidimos en la fiesta privada que nuestro buen amigo, el duque de Cheshire, celebró para unos pocos allegados con motivo del cincuenta aniversario de su encantadora mujer, lady Ascot. Desde entonces Wilde y yo hemos disfrutado de una gran amistad. Aún recuerdo como si de ayer mismo se tratase, en una época más bien gris, el día que tomando el té en el salón de lectura de la Highland Society él me preguntó a que se debían mis obsesiones y mi tristeza pues, según Wilde, lo peor que a uno le puede pasar es que los demás descubran en su belleza atisbo de mediocridad. Tras responderle que sentía desde lo más profundo de mi interior que la gente me observaba cual bicho extraño, su respuesta fue, no la olvidaré jamás, en tono relajado, con sutil mueca y sin darle la menor importancia:
-“ Querido amigo, es absurdo dividir a la gente entre normal y rara. ¡La gente es tan sólo humana o extraterrestre!” –
Desde aquel mismo instante supe que Wilde y su amistad me acompañarían hasta el final de los días.
Pero, ¡Qué descortés! Disculpad mis abruptos modales. No hago más que hablar y aún no he hecho los honores. Permitidme que os presente a mi amigo Wilde:
Como os decía pues…
¡Mirad! Ahí llega Wilde.
T.- Hello my friend. What morning does today, right? Whichever fog!
W.- ¡Qué narices te pasa! ¿Estás borracho?
[¡¡scrtach!!]
T.- Eh… No, no, estoy bien. Pero… ¿Desde cuando hablas tú castellano?
W.- ¡Pero qué dices loco, yo no sé hablar en otro idioma!
T.- ¡Si hombre! Y ahora me vas a decir también que ni tú ni yo somos gentiles ingleses, que esto no es Londres y, por supuesto, que ni la niebla que nos rodea y que nos impide ver los bellos parajes de nuestro querido Hyde Park y que tan gratos momentos de discurso nos ha proporcionado existe, ¿verdad?
W.- ¡De qué Londres ni qué “aiparr” me hablas! A ti se te ha desenchufado la última neurona que tenías sana, ¿no? Esto es la Ciudadela, un parque de Barcelona. Barcelona, en España. ¿Recuerdas?... Y la niebla. ¿Dónde ves tú la niebla? ¡Si estamos a mediados de junio!
T.- ¿¿Cómo que dónde veo yo la niebla?? Pues a nuestro alrededor… Ah no, espera… ¡Joder, qué sucias llevo las gafas! ¿Dónde las habré metido para que estén así? Calla, que no es suciedad. Son rayas… No, no… ¡Es caspa! Claro, ya no me acordaba que en esta época con el cambio de pelo se me hacen unas caspas en las pestañas que ni te cuento.
W.- ¡Definitivamente estás para que te encierren! Por cierto, ¿dónde está Frankie?
T.- ¿Frankie, quién es Frankie?
W.- ¿Cómo que quién es Frankie? ¡Frankie es tu perro. Mi amigo! Con él quedo todas las mañanas de los sábados para jugar y hacer unas carreras por el pipican del parque.
T.- ¿Cómo? ¿Qué yo tengo perro? Espera un momento… ¡¿Tú eres un perro?!
W.- Madre de Dios… ¿Acaso crees que soy un hombre bajito incómodo de ver o qué?
[Truenos, un par de relámpagos y tres acordes de la sección de viento de la Royal Philharmonic Orchestra. ¡Anda! ¿Aquí, en mitad del parque?]
T.- Wilde no te pongas así hombre. Qué quieres que te diga. Soy tu amigo y sabes de siempre que yo nunca he juzgado a nadie por su apariencia exterior sino por su belleza int…
F.- Hola Wilde. Perdona el retraso pero me he entretenido leyendo los titulares del periódico mientras desayunaba café con leche y cruasán en el bar de la placeta.
W.- ¡Ya era hora! Menuda brasa me está dando aquí el prenda de tu amo. ¡Venga, vamos a lo nuestro que hoy no me ganas!
T.- Un momento, un momento… ¿Qué es todo esto? Si tu eres mi perro… Frankie, ¿no?... Y él tu amigo, entonces… ¿Quién soy yo? ¡¡¿Y porqué os entiendo y puedo hablar con vosotros?!!
W.- Mira chaval, lo cierto es que jamás he mirado más arriba de tus rodillas que por cierto llevas unos zapatitos, como decirlo finamente, un tanto ortopédicos. Por no hablar de los pantalones, a ver cuando te los cambias que siempre llevas los mismos. ¡Menuda roña! Y en cuanto a lo de estar charlando con nosotros… ¿Qué te dice la frase “fruto de tu imaginación”? Venga Frankie, a lo nuestro que los delirios de éste empiezan a ser estomagantes…
[Desenlace: Silencio. Rayos de sol entre las ramas de los árboles]
[L: Pezuñas alejándose][R: pianissimo. Los abejarucos inician los compases…]
[Estereofonía : Funde a “Call me Irresponsable” de Michael Bublé]
W.- ¡Menuda suerte la tuya criatura!
F.- ¡Qué me vas a contar! Y así todos y cada uno de los días de la semana… ¿Me crees ahora cuando te digo que desearía tener ya los dieciocho para poder buscarme un curro y darme el piro? ¡Es que me ha ido a tocar el rarito del pueblo, coño!
W.- No Frankie no te confundas… Tu dueño no es raro. ¡Lo que pasa es que es un marciano! Es más estoy convencido de que si le haces una radiografía, en su cráneo aún se pueden ver los efectos de su última abducción. ¡¡Fijo!!
F.- Ja,ja,ja… ¡Pero qué grande eres Wilde! Siempre tienes respuestas para todo. ¿Qué, preparado para perder una vez más?
W.- Eso ni lo sueñes. Preparados, listos… ¡YA!
-THE END-
** Vídeo "cabecera" extraído de la serie de televisión "Doctor en Alaska" (Northern Exposure. 1990).
** Interpretando a Wilde un perro cuya imagen ha sido extraída de la web: www.comegetyousome.com
** La placa de rayos es personal y verídica. Sólo se han modificado los datos personales. Tiene truco pero no ha sido retocada.
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Tantos años con esas terribles migrañas tenían que tener consecuencias.
En fin, ha sido divertido. Que sigas en esa línea.
Un beso
By anonymous user, # 21. April 2008, 15:22:55
Mejor ser raro que del montón y de la parte de abajo. Te has hecho esperar un poco, pero te lo voy a perdonar pues vienes cargado de surrealismo del bueno.
Yo tengo telepatía con mi gata Nina, así que lo de entender el lenguaje de los perros me parece de lo más normal. Y recuerda, que esto no lo dijo Wilde, ni el perro ni el otro, pero me gusta mucho:
“Raro es sólo un concepto estadístico” Con lo que habíamos sufrido de pequeños, ¿eh?
Veo poca tele, porque me aburre. Pero peregriné por los diferentes horarios en los que emitieron “Doctor en Alaska”. Era una de mis series favoritas.
¿Lo que sale en la radiografía de tu cráneo es un tornillo flojo o por donde te engancharon los extraterrestres para lo de la aducción? O sea la conexión con el otro estadio mental. Cuéntame, limeño.
Bienvenido de nuevo.
A mí me ha gustado.
Un abrazo, Turturro
By anonymous user, # 21. April 2008, 15:42:38