Tales

“Las cosas no tienen que suceder para ser verdad” (Morfeo en “Un sueño de Verano” de Neil Gaiman)






En mi vida he conocido no más cosas hermosas que las que cualquiera pueda presumir en contados años de su vida. No presumo tener los ojos más abiertos o cruzar más estados de algarabía al ser el descubridor de un nuevo trozo de América al cruzar el océano.
Pero bien puedo decir que al menos he conocido extravagancias que pocos han tenido el placer. Casi por accidente me he topado (en medio del largo y angosto valle en el cual he crecido) con lagunas de agua mineral alimentadas por vertientes centenarias rodeadas de las plantas más verdes que por mi vista se ha todazo, todo escondido entre arbustos secos y montículos de tierra y piedras. He visto también como bandadas de gaviotas se aventuran en las profundidades de la tierra, allí lejos del mar, sólo por el placer de volar casi a ras de piso por cerros donde descansan las momias más antiguas del mundo.
Me he alimentado de un río por el cual corre el polvo y nunca el agua, he escalado enredaderas tan altas como cualquier árbol austral y dormido entre sus ramas como si fuese el más cómodo colchón de plumas.

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No diré que tuve una infancia privada de alegrías, llena de injurias o lamentos como la mayoría de la gente de esta ciudad, esto gracias a haber tenido la fortuna de nacer en medio de la melaza que forma la opulencia de las familias de buen nombre. Todo lo que pude querer en mi infancia lo obtuve.
Tampoco diré entonces, que apelaré a mis recuerdos y a algún trauma inventado para justificar mi accionar, puesto que no me arrepiento de nada lo que he hecho o podré hacer en esta vida, puesto que he sido educado a nunca arrepentirse de las decisiones tomadas en conciencia ya que no es digno de un hombre arrepentirse de algo que en algún momento le pudo haber causado placer y que por simple capricho del destino, éste se pudo tornar en espinas y enredaderas.
No.

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Lo malo de sobre mí es que hago muchas veces las mismas cosas sólo porque no me gusta como salen. No creo ser perfeccionista, ya que la mayoría de ellos se auto exigen terminar las cosas bien mientras yo las abandono en cuanto me comienzan a dar problemas y/o aburrir. Este cuento cae en aquello. Lo escribí hace mucho, muchas veces, pero nunca me gustaba como quedaba. Ahora tampoco me gustó, pero ya me aburrí así que lo dejo.
Por cierto, este es particular (hay una diferencia al final con el resto de mis protas de cuento). Me gustaría haber dado la ambientación adecuada, hacer sentir de forma correcta cada parte del desierto, tal vez si tuviese algo de Baldomero Lillo en la sangre...

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