Documento no guardado 1
Monday, 6. October 2008, 03:17:20
Today is Pungenday, the 25th day of Discord in the YOLD 3172-
Éste será mi primer cuento deshumanizado. *Documento no guardado 1 - gedit.
Me siento . . . como que no existo. Necesito plantar un frijolito o recortar peces en cartulinas de colores para percatarme de mi paso por el mundo. Tengo miedo de desaparecer. Me da pánico desaparecer, in fact. Creo que ése es mi máximo miedo: d-e-s-a-p-a-r-e-c-e-r.
Por eso escribo.
A veces pienso que no existo.
Ayer era una calurosa tarde de primavera. Era húmeda, también. Era de esas veces en que puedes sentir el calor casi como una materia corpórea en la que te encuentras sumergido. Pasa lo mismo con la música, con el terror, con el tedio, con la noche, con el frío y con el silencio. Ayer era una calurosa tarde de primavera. Estaba yo sentada entre mis mejores amigos: niño a mi izquierda, niña a mi derecha. Estábamos sentados los tres en la misma banca afuera de una cafetería. Me sentía en sueños, casi drogada. Platicábamos de música y de nada importante. Dije: "Siento que estoy soñando". Silencio. "En cualquier momento abriré los ojos y me despertaré."
Ya desperté, pero no se cuándo sucedió. La vez de mi primera vez pasó lo mismo. Recuerdo haberme despertado al día siguiente con un nudo en la garganta: "Y aunque la noche fue bella, por la mañana quieres llorar". Las sensaciones no hacen huella en mí cuando estoy 'soñando'. Los momentos en que no me siento real son los más propensos a desaparecer de mi memoria y a ser reemplazados por reconstrucciones y collages de otros recuerdos o nuevas sensaciones, pero nunca de los recuerdos y sensaciones que veraderamente estuvieron ahí.
Chaos, YOLD 3172
Caminamos de la mano a través de la plaza. Hacía frío y yo sentía mis mejillas rosadas. Sí, los colores en uno sí se sienten. Yo sentía rosadas mis mejillas y veía las tuyas. Estabas alegre; éramos muy felices. Atravesamos la plaza y los caminos de palomas y migajas regadas por todos lados. Cruzamos los arcos, dimos vuelta y bajamos por el callejón. Siempre caminábamos de la mano, especialmente si era sobre el gélido empedrado parisino. Entramos a un pub y pedimos dos cervezas. Nos sentamos, soltaste mi mano, dejamos los abrigos y te volviste a poner de pie. Afuera la niebla se agolpaba contra las ventanas, intentando desesperadamente romperlas y entrar al calor y a la vida con nosotros. Era una fría tarde de invierno en que soltaste mi mano, te pusiste de pie y te vi alejarte entre la gente. Escribí:
<< Los cerros estallaron vociferantes en un alarido de naranja y de carmín. Rojo sangre. Junto al camino, la aldea asentada y sus habitantes conservaron su cotidiana manera de vivir. Alardeábanles colores alrededor cual avispas enfurecidas, pero ellos inmutables sacaron sus pertenencias y sus muertos de las casas y agujeros, uno a uno. "Acércate, no hagas caso de la ceniza", dijo uno de ellos, "acércate a reconocer a mis muertos; ve a buscar una pala para que me ayudes a enterrarlos". La ceniza no cesaba de llover y caían a su vez pedazos de Tierra incandescentes, rojo sangre igual que el cielo. La oscura atmósfera estaba iluminada sólo por la Tierra palpitante y por un jinete etéreo y sereno que sobrevolaba los cerros. La atmósfera estaba ahí para castigar a los injustos y para prevenir a los creyentes. Huele a muerto, huele a pólvora y piel quemada. Con la pala entierran a sus muertos. Échanse atadijos a la espalda y comienzan un éxodo interminable. Son justos, mas no creyentes. A mí me huele a fin del mundo. >>
dom, 09 abr 2006 00:08:44 -0500
Éste será mi primer cuento deshumanizado. *Documento no guardado 1 - gedit.
Me siento . . . como que no existo. Necesito plantar un frijolito o recortar peces en cartulinas de colores para percatarme de mi paso por el mundo. Tengo miedo de desaparecer. Me da pánico desaparecer, in fact. Creo que ése es mi máximo miedo: d-e-s-a-p-a-r-e-c-e-r.
Por eso escribo.
A veces pienso que no existo.
Ayer era una calurosa tarde de primavera. Era húmeda, también. Era de esas veces en que puedes sentir el calor casi como una materia corpórea en la que te encuentras sumergido. Pasa lo mismo con la música, con el terror, con el tedio, con la noche, con el frío y con el silencio. Ayer era una calurosa tarde de primavera. Estaba yo sentada entre mis mejores amigos: niño a mi izquierda, niña a mi derecha. Estábamos sentados los tres en la misma banca afuera de una cafetería. Me sentía en sueños, casi drogada. Platicábamos de música y de nada importante. Dije: "Siento que estoy soñando". Silencio. "En cualquier momento abriré los ojos y me despertaré."
Ya desperté, pero no se cuándo sucedió. La vez de mi primera vez pasó lo mismo. Recuerdo haberme despertado al día siguiente con un nudo en la garganta: "Y aunque la noche fue bella, por la mañana quieres llorar". Las sensaciones no hacen huella en mí cuando estoy 'soñando'. Los momentos en que no me siento real son los más propensos a desaparecer de mi memoria y a ser reemplazados por reconstrucciones y collages de otros recuerdos o nuevas sensaciones, pero nunca de los recuerdos y sensaciones que veraderamente estuvieron ahí.
Chaos, YOLD 3172
Caminamos de la mano a través de la plaza. Hacía frío y yo sentía mis mejillas rosadas. Sí, los colores en uno sí se sienten. Yo sentía rosadas mis mejillas y veía las tuyas. Estabas alegre; éramos muy felices. Atravesamos la plaza y los caminos de palomas y migajas regadas por todos lados. Cruzamos los arcos, dimos vuelta y bajamos por el callejón. Siempre caminábamos de la mano, especialmente si era sobre el gélido empedrado parisino. Entramos a un pub y pedimos dos cervezas. Nos sentamos, soltaste mi mano, dejamos los abrigos y te volviste a poner de pie. Afuera la niebla se agolpaba contra las ventanas, intentando desesperadamente romperlas y entrar al calor y a la vida con nosotros. Era una fría tarde de invierno en que soltaste mi mano, te pusiste de pie y te vi alejarte entre la gente. Escribí:
<< Los cerros estallaron vociferantes en un alarido de naranja y de carmín. Rojo sangre. Junto al camino, la aldea asentada y sus habitantes conservaron su cotidiana manera de vivir. Alardeábanles colores alrededor cual avispas enfurecidas, pero ellos inmutables sacaron sus pertenencias y sus muertos de las casas y agujeros, uno a uno. "Acércate, no hagas caso de la ceniza", dijo uno de ellos, "acércate a reconocer a mis muertos; ve a buscar una pala para que me ayudes a enterrarlos". La ceniza no cesaba de llover y caían a su vez pedazos de Tierra incandescentes, rojo sangre igual que el cielo. La oscura atmósfera estaba iluminada sólo por la Tierra palpitante y por un jinete etéreo y sereno que sobrevolaba los cerros. La atmósfera estaba ahí para castigar a los injustos y para prevenir a los creyentes. Huele a muerto, huele a pólvora y piel quemada. Con la pala entierran a sus muertos. Échanse atadijos a la espalda y comienzan un éxodo interminable. Son justos, mas no creyentes. A mí me huele a fin del mundo. >>
dom, 09 abr 2006 00:08:44 -0500
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