Relatos

Tengo estas manos haciéndoseme arena.
Manos que no alcanzan a abrazar lo que quiero.
En la simple cortina de esperanzas
se que me hago polvo, no toco lo que espero.

Tengo estas manos vacías
y el corazón remendado.
Soñando, suspirando, guardando las creencias
en el hombre, en los sueños, en nuevas esperanzas
en la misma voluntad que emana de mi cuerpo.

Soy el centro de mi mundo, me respiro y me siento
y mi canto de amor propio suena rebelde como el viento.
Espigada...espigada me reinvento.

Las luchas repetitivas esconden el fracaso de simplemente querer perder.
Yo esta tarde te pierdo, veo como tus zapatos te arrastran del lugar donde vives
Mi corazón ya no parece el escondite de amantes que antes fuimos
Por eso te alejas, te llevas parte de la alacena que hay en él
para partirlo por días
Por noches,
por horas,
por segundos
En las que se creará tu adiós interminable.
Sé que quebrarás todos mis relojes,
Ya no sabré en que tiempo me encuentro.

Nos impusieron gobernantes que no elegimos, que no velaban por nuestros derechos. No eran representantes sino de los intereses de los grandes hacendados.

Dijeron que fue organizado por el Partido Comunista pero fuimos nosotros, indígenas despojados de sus tierras, muertos de miedo y de orgullo nos armamos como pudimos, tomamos plazas, alcaldías, eramos valientes con el miedo en una mano y en la otra el corazón encogidito...no se podía más, nos estábamos muriendo de hambre cortando café ajeno donde antes habíamos cultivado nuestros alimentos.

Abrimos la alcaldía y ya envalentonados nos fuimos al cuartel, sin pensarlo, henchido el pecho y cerrada la mente sin pensar en las pocas posibilidades que teníamos ante armas superiores a nuestras herramientas de trabajo. Los vimos venir con sus uniformes, disparando desde posiciones donde nosotros no pudimos alcanzarlos, dejando una alfombra de cuerpos a su paso. Levantamiento le llamaron pero después su solución fue matarnos fue dejarnos a todos abajo, muertos uno sobre otro.

En los días siguientes mataron a los líderes, la mitad de nuestras madres y hermanas creyeron que estaban locos por velar por nuestras tierras, los mataron por comunistas decían. Muchos tuvimos que escondernos mientras nos llegaban noticias de familiares que habían matado y nosotros escondidos sin poder irles a velar ni buscar. Poco a poco nos fuimos preguntando donde estaba también Dios escondido para hacernos compañía

Poco a poco tuvimos que despojarnos de la ropa que nos gustaba, nuestra lengua, nuestras fiestas. Ya había sido duro para nuestra ascendencia haber adquirido todo esto durante la colonización y ahora teníamos que dejar nuestras vidas, nuestro trabajo y escondernos como ladrones.

Pero de eso ya hace 79 años, los pocos que quedaron se han ido muriendo también y con ellos la memoria.

Había un paísito donde la muerte era el milagro de cada día, siempre se daba la multiplicación de la divina providencia, que era sabia y buena, compasiva y parcial, para que alcanzara a todos, sobre todo a los más necesitados.


Era la divina gracia con que el hombre ayudaba a la naturaleza a regular la sobrepoblación que amenazaba con acabarse los recursos más rápidamente. Así que acaparaba los alimentos, destinaba como privilegio la educación y el vestuario, acumulaba riquezas a costa de la pobreza de otros y puso armas a disposición de la muchedumbre y les enseñó a jugar con ellas desde pequeños para que fueran felices.


Un día se murió un elefante (que ni era propio de estas tierras, extranjero nacionalizado si es que se puediera llamar) y muchos acudieron a su entierro, se reunieron, llevaron flores y velas, se lamentaron de que la naturaleza siguiera su curso y acabara con un ciclo de vida.


Mientras tanto, trece personas morían ese mismo día de causas no naturales y tres más decidían quitarse la vida, claro está que no puede generarse ninguna condolencia al respecto porque el corazón, esa cajita de sentimientos del hombre, no puede compadecerse de una especie que mata a sus congéneres ni por situaciones que pasan todos los días. Lo cotidiano simplemente no conmueve.[/ALIGN]

Tengo un niño pequeñito que en las mañanas, cuando despierto,
brinca a mi cama como regresando de un sueño.
Me acaricia las manos, las perfuma con sus besos,
tengo un niño pequeñito que siempre viene sonriendo.

Cuando apenas abro los ojos, lo busco como presintiendo
que estará bajo mi almohada para contarme sus cuentos.
Me regala los rayitos que al sol le quita, travieso,
y yo simplemente, al verlo feliz lo quiero.

Inocente se pasea deslizándose en mis cuencos
y le encantan las cosquillas que le producen mis vellos.
Mi niñito chiquitito me hace reir sin quererlo
y no se cómo levantarme sin que quede descontento.

Despacio le acaricio su cabecita de cielo
y al oido le regalo un poema de te quieros,
al notar que me levanto, en seguida frunce el ceño
y se acurruca y me dice que quiere dormir en mi pecho.

Yo no sé cómo negarme, le prometo mi regreso
y advierto que con malicia va jugando con mi tiempo.
"Mi niño chiquitito, no estés triste que yo vuelvo
y regreso a tu lado si tú quieres", le comento.

Se toca los pies y se enrolla, dice que yo le miento,
le digo que no hay manera de que lo engañe, lo quiero.
Se le escapa una sonrisa, dice que eso es cierto
y al marchar se alargan mis horas para volver a su encuentro.

Pero mientras inquieta espero poder volver a verlo
pienso en sus ojos cafés, las marcas de sus hoyuelos
su ingenuidad que conquista la piel de mis sortilegios.

Yo sé que cuando regrese estará ahí, lo creo
y tendremos para darnos muchas horas de vuelo.
Mi niñito pequeñito, mi conchita de mar, mi beso.

No habia nada planeado, las líneas de mis mapas marcaban claramente otra ruta.

Siempre me he acusado propiamente de ser tan distraída, sin embargo jamás me tomé el tiempo de comprar
para mí una brújula pequeña...quizá por que tampoco compré nunca un reloj para tomarme el tiempo.
No sé en que momento cambié de rumbo o se movieron las calles, yo simplemente acuso a quien las coloca
todas las mañanas por su mal sentido del humor.

Un día en que pasaba por donde siempre, haciendo las mismas cosas, mirando a la misma gente,
entre ellos vos...a quien habia mirado antes, besado antes, tocado antes, resultó que eras diferente, que eras otro en otra calle, con otra cara y otras palabras.

Ahi tuve que haber maldecido a los planificadores por reirse de lo inesperado.

Apenas si sos un bebé que ahora mismo va creyendo en las cosas que le voy mostrando, en los cuentos que te leo y en los lugares que logro que te imagines en tus sueños…

Tu inocencia ahora es esa conchita de mar que uno se encuentra a la orilla de la playa así como medio quebrada y un poco corroída por la sal, pero tan hermosa cuando el sol la viste. Siempre mantuviste oculta esa parte de vos que tanto agrada y uno se pone a pensar si esa conchita no estaba esperando ser arrojada por una ola para que golpeara los dedos de mis pies.
Imaginarte que te cuido, soñar que me cabes en una palma de la mano, acostarte y cobijarte con la que me queda libre y formarte una casita de amor y de tiempo que te guarda de las malas intenciones.

Siempre quiero despertarme y escuchar tu sonido, esa respiración que indica que aún dormís plácidamente, que nada mancha tu razón solo por instantes, que podes soñar que sos feliz y que de repente te encontraste en un cofrecito el par de alas que te tenía guardadas esperando tu cumpleaños o navidad, o un caballito azul, o un solecito verde. Con vos puedo pintar tantos colores bellos…que no me caben las mezclas en la paleta de colores.

Yo encuentro mi infancia en la tuya, mi tristeza en la tuya, mi corazón en el tuyo.

Nunca despertés, dejame que te oiga mientras estas dormido, dejame que me pierda en la rayita de tus ojitos cerrados, mi pequeño Rocamadour, mi conchita de playa, mi solecito de mar.

Me bajé del vagón en el que veníamos juntos, tú te asomaste absorto, para verme partir, por la ventana. Yo caminaba contiguo a los rieles viendo partir el tren con su caminar ruidoso y lento. El humo trataba de alcanzarme hasta donde estaba, pero yo apenas miraba tu pañuelo moverse a través del viento para despedirme. Era como una película muda, vieja y dañada pasando por la pantalla de la ausencia. Era el adiós. Era el momento.

Ya no dependo más del tiempo.
¿Cómo esperar un tiempo que se arrastra?
el tiempo es el vencido del imbécil que lo cuida.

No lo cuidemos más, amor, porque es cobarde
porque se queja sin tratar de levantar la mirada.
Usémoslo para tratar de reinventarnos sin que se de cuenta
de que es el juguete de nuestras esperanzas.

Cuando se de cuenta, seremos otros,
tendremos otros nombres, otras miradas.
Nos miraremos cansados, felices, satisfechos.
Deshojando petálos en nuestra casa.

No importa que nos haga una mala jugada
que nos deje su marca, su huella imperdonable,
las arrugas, los recuerdos, las horas maltratadas,
el olor de polillas y su furia implacable.

Dejá que intente vencer este olor, esta ternura,
que pretenda volar con alas rotas,
que quiera anestesiarnos con cordura.

Estoy con vos, estás conmigo tomando con mi mano
una esperanza nueva, una figura triste,
desvaneciendo las agujas,
escribiendo una nueva tonada que cante
a la ilusión, a la poesía,
a la ingratitud de mantenernos lejos,
al hambre, al sueño, a la violencia,
al odio de lo injusto, a las barreras.

Hagamos que todos la aprendan, que se resignen
como el tiempo que vencemos.
Que miren nuestras bocas, nuestras manos unidas,
que se revuelquen, que digan, que se alejen.


No esperemos más al tiempo que no espera...