Mauricio Ochmann

Vaya, hombre, nuestras agendas no coinciden, con lo que me hubiera gustado tomarme un arroz al borde del mar en Valencia con Mariano Rajoy, donde hoy, con la clausura del cónclave del PP, comienza de verdad su calvario. Con arroz, las penas son menos. Estoy seguro de que su amigo Alberto Ruiz Gallardón tirará de cartera y algo harán. Lo supe en cuanto escuché a la presentadora del Canal 24H de TVE, que resumía la sentencia contra Federico Jiménez Losantos condenándolo a eso, a soltar 100 pavos al día durante un año por los insultos al alcalde madrileño. A mí me garantizan ese extra y no sólo me dejo insultar sino que provoco que me pongan a parir. Voy más allá, estoy dispuesto a tragarme "Victoria", la nueva, viejísima culebra de las tardes de La 1, que en el primer capítulo dejó la cosa en tablas, o sea, puedes tirarte el verano pendiente de la soledad de Victoria, Victoria Rufo, mujer de abogado riquísimo que le pone unos cuernos miserables, con unos hijos que ya tienen vida propia, o dejar de verla hasta que la ilusión vuelva a ella de la mano de Mauricio Ochmann, el padre del mítico Frijolito, aquí un joven bohemio que inyectará sangre caliente en el corazón de la cincuentona. La primera entrega tuvo hasta hondas reflexiones. Aquí van. A veces me pregunto, escribe en su ordenador el treintañero, qué es lo que define a una mujer, si la suavidad de su piel y las curvas de su cuerpo, o su manera de ver la vida y sentirse en el mundo. Toma ya.
Algún juez debería de tomar cartas en el asunto y evaluar la indemnización diaria que los guionistas deberían de pagar a las espectadoras ofendidas por tanta cursilería con ambiciones de retrato sicológico. Pero la cosa sigue sin remedio con otra pregunta. ¿A qué edad empieza a vivir una mujer, a los treinta, cuando quieren comerse el mundo, o a los cuarenta, cuando la madurez las hace divertidas, porque sólo muy pocas, y quisiera saber por qué, creen que después de los cincuenta existe la posibilidad de comenzar? El drama está esbozado. Victoria está preparando los arreos, a lo grande, para celebrar los 25 años de casada con Enrique, Arturo Peniche, que hace tiempo que no la toca como mujer porque eso, querida, dice el leguleyo, es para gente joven pero no para quien lleva media vida viviendo juntos, ya, dice ella, pero yo sigo siendo una mujer. Enriquito no tiene apetencias con la propia, pero desfoga sus calenturas con una abogada mucho más joven. Justo tres segundos antes de que empiece la ceremonia, con los invitados ya en el inmenso jardín de la faraónica mansión, una amiga, que no sólo cree que hay vida más allá de los cincuenta sino que bebe néctar de jovencitos como quien cambia de canal, le suelta la verdad, a tu marido lo vi anoche prendido a los brazos de otra mujer. Zoom lento, mucho más lento que los de Luchino Visconti en "Muerte en Venecia", a la cara de la cornuda, que entreabre los labios sin pronunciar palabra. Fundido en negro. Música de arrebato y circunstancia. Fin del primer capítulo.
En realidad, como al don Mariano de Valencia, para Victoria daba comienzo el infierno. O la liberación, tanto para uno como para la otra. Al mismo tiempo, el primer día de la semana, los transportistas en huelga volvieron al camión. Pero el lunes, en Benavente, Zamora, a algunos les dio tiempo de increpar a Antón López, reportero que emitía su crónica en directo para "Esta mañana", llamándolo mentiroso y gilipollas. Qué mal sientan estas irrupciones y cómo se vuelven contra esos diez o doce encabritados, al revés de lo que pasa cuando uno ve que el Fran Rivera de turno se encara con los reporterillos que sólo buscan eso, provocar para que el acosado salte, convirtiendo la reacción en noticia, haciéndose pasar por víctimas cuando todo el mundo sabe que son los verdugos. Paso de recordar los programas inmundos que viven de esas prácticas acojonantes y que, a diario, recuerdan Patricia Conde y Ángel Martín en La Sexta. A Antena 3, con gana de renovar sus tardes, ha llegado Fernando González, ex CQC, que retoma el espíritu de su sección de denuncias y que tan bien resuelve ahora Estíbaliz Gabilondo. Algo se mueve con programas como el del ex CQC. "El método Gonzo" no es sólo lo que es, una revista que pretende entretener e informar, es también lo que no es. Y está claro que no es esa mierda fina de escupitajo a la inteligencia hablando de corazones en venta y otras vísceras abotargadas.
Pero que nadie en Antena 3 voltee las campanas. Hay en "El método Gonzo" demasiada celebración de la nada, exceso de jiji, jaja que no viene a cuento porque, al menos a mí, cuando sale Tania, la reportera infantil, se me remueve el colesterol y no sé en qué sitio ponerla, si en el trastero de lo inservible o en el de las denuncias, por explotación a tan escasa edad. "El método Gonzo", al que se le llena la boca buscando como un sabueso lo denunciable que en el mundo es, debería de empezar por su propia casa, que está muy feo que a una chiquilla de siete años le planten un micrófono y la suelten en la calle, con lo duro que está el mercadillo del reporterismo de chirigota. Quienes sí pueden echar las campanas al vuelo son los amigos de Belén Esteban, que se van de boda la semana que viene, ellos y media España. Esto de las bodas tiene mucho tirón. Fíjense lo que se armó el viernes con la boda, al fin, coño, al fin, entre Bea y Álvaro. Después de 500 capítulos dando largas, en una sesión rocambolesca se resuelve todo, seguro que por presión a los guionistas de los propios actores, Ruth Núñez y Alejandro Tous. ¿Más bodas? Sí. En realidad es de la que quería hablar desde el principio. Fue en Valencia, hace unos días, sin mansiones de culebrón, sin curas ni jueces, bajo un olivo con más de 1500 años, esas cifras que producen retortijones, como los 25 entre Ernesto Herrero y Sonsoles López, con sus hijos y sus amigos, celebrando que el amor cotidiano, sin dimensiones de serial, se parece a la vida, y ésta, por exceso o por defecto, no acaba de encajar en la pantalla.