apaga mi fuego
Wednesday, 11. November 2009, 15:46:20
Posts tagged with "mis fotos"
28 de septiembre en el DF
Thursday, 1. October 2009, 00:01:01
El 28 de septiembre es el Día Internacional de la Lucha por la Despenalización del Aborto. Días antes, la ratificación de una figura tan oscura como la de Arturo Chávez Chávez en el cargo de Procurador General de la República dibujó una sombra más sobre nuestras cabezas. También días antes hubo importantes retrocesos en las leyes relativas al aborto en varios estados mexicanos. En este país tan hecho a la doble moral, tan tomado por facciones de ultraderecha de todo pelaje político que con una mano apuñalan por la espalda al pueblo y con la otra se llenan los bolsillos era urgente salir a las calles.A la dicha de tomar, una vez más, el Paseo de la Reforma con algarabía y convicción, se sumó sentirnos acompañadas de tantos y tantos hombres. Y es que, si bien es cierto que...
...nunca antes habíamos visto a tantos compañeros solidarios y amorosos, de todas las edades y colores, seguros de su masculinidad, convencidos de que cuando una mujer avanza, ningún hombre retrocede:
En resumen, una jornada más en la que exigimos que los hombres tengan sus derechos y nada más, y las mujeres tengan sus derechos y nada menos.
mujeres con huevos
Monday, 22. June 2009, 17:36:40
La libertad de las mujeres pasa necesariamente por la autonomía económica, una independencia poco común en todas las clases sociales, pero todavía más difícil de hallar y preservar en entornos rurales. Mujeres con huevos arropa a colectivos de mujeres dedicadas a la cría de gallinas y gallos sin jaulas, hormonas o aditivos para producir huevos de gran calidad. Apoya a estas mujeres para que sigan construyendo una vida que realmente puedan sentir suya.
cuando estuve en el desierto
Wednesday, 20. May 2009, 18:33:40
para J.O.
La sonoridad de la palabra Sahara contiene la suavidad esponjosa de las dunas, la tiranía del sol, el azul profundo de un cielo espumado de estrellas, la visión fantástica de un infinito yermo. En ella también caben la guerra, el expolio, la precariedad, el destierro y la injusticia. Por la irreprimible fuerza de un pueblo hace treinta y tres años que decir Sahara también es decir resistencia, anhelo, templanza.
Llegar a Dajla, uno de los campamentos de población refugiada saharaui en Argelia cuyo nombre corresponde a una de sus ciudades bajo ocupación militar marroquí, es una odisea en toda regla. Como si las peripecias se conjugaran para poner a prueba la determinación y la dureza del pellejo de la viajera, tan solo para recompensarla con imágenes y emociones irrepetibles. Las horas en un avión charter que más parece un autobús alquilado por un grupo de conocidos y el despiadado masaje que me regala el transporte todoterreno desde Tinduf son el peaje del primer amanecer en el desierto. Mis ojos dejan el atisbo y se abren como abanicos, embrujados ante el vigor del fuego que se alza con el impulso de un dios absoluto. No se cerrarán en mucho tiempo, acaso para dormitar en la jaima o el gueton cuando el cuerpo se niega a acompañar mi necesidad de recorrer y recordarlo todo.
A golpe de consigna, la realidad de los campamentos viene pausada a mi encuentro. La reflexión inmediata evoca eso que aprendí a entender como «comodidades» o «vida moderna», eufemismos para señalar un grifo, una toma de corriente eléctrica, una calle pavimentada y, también, una puerta cubierta de cerrojos. Aquí, donde el tiempo ha adoptado la forma del horizonte ilimitado, basta un rato para reconocer en esos objetos peculiares vehículos del derroche y el desperdicio. Necesitamos poco y queremos todo, qué importa si en el camino atropellamos o arrebatamos. El pueblo saharaui, inmerso en la brutalidad de la ocupación de un lado del muro más largo del globo o en el rigor del exilio del otro, sabe que su supervivencia depende del sentido de colectividad. Y es que los días y las noches en Dajla dan paso a una reflexión más detallada sobre aquello que en mi mundo se ha perdido y que no es poco: la noción de comunidad, la motivación para reconocernos en otras humanidades, el ánimo de rebeldía, la celebración de la vida por sí misma.
Al igual que los cientos de personas que estamos de paso, disfruto el ritual del té, el cobijo de una familia, las bondades del turbante, el lucero que presagia el amanecer, la sabia cadencia de los dromedarios. La quietud de cada momento obsequia un aprendizaje. Escucho atenta el saludo saharaui, un intercambio de preguntas sobre el bienestar de la familia y el ganado, sobre los caminos recorridos y la deseada presencia del agua en un páramo sin dueño. Se trata de algo más que una tradición de errantes, aquel diálogo útil para trazar la propia ruta y aminorar las probabilidades de perecer o perderse en rojizos senderos: al preservar el saludo que distingue su espíritu nómada, el pueblo saharaui sella su convicción en la victoria y persigue la urdimbre de su identidad legendaria.
La imaginación reina en el Sahara, espacio ideal para la delirante organización de un festival internacional de cine. Proyectar películas en la inmensidad de una mal llamada nada no solo refresca los sentidos marcados por una paciencia que se agota. ¿Qué mejor medio para asomarse a otras realidades y presentar la propia que el lenguaje audiovisual, insignia de nuestros tiempos? Por eso el festival ofrece talleres de documental, fotografía, edición, sonido o radio. Por eso se trabaja en la construcción de la primera escuela de cine y acaban de inaugurarse las transmisiones de la televisión saharaui. Todo sirve para fortalecer la trinchera de la dignidad y defender la sonrisa de esta gente que no pide permiso para ser y empuñar su bandera.
El lugar común dicta aguzar la perspectiva después de viajar a un campamento saharaui, lugar donde el necio pulso humano supera adversidades inimaginables, paisaje singular en un planeta donde el pensamiento único ha arrancado de cuajo todo rasgo de originalidad y las ciudades y las personas son cada vez más aburridamente parecidas. Tal vez así se explica la sonrisa que nace de mi boca cuando hablo del Sahara y de un pueblo que tiene los ojos puestos en el futuro, los pies enraizados en la historia y los brazos creciendo alas. Pero mi fascinación no vale su herida. Por más que quienes llegamos de lejos necesitemos una cura contra el consumismo y la superficialidad, por más intensa que resulte la experiencia, nadie tendría que vivir inventando maneras de gritar al mundo su tristeza y su reclamo de justicia.
Sumo mi voz al coro que exige Sahara libre YA.
Este texto puede leerse en francés y portugués gracias a la traducción activista de Tlaxcala.
andariega de nubes
Thursday, 14. May 2009, 23:08:17
¿Dónde estuve estos días y noches?
A un palmo del suelo, flotando. Ya les contaré.
A un palmo del suelo, flotando. Ya les contaré.
abrir la cloaca
Tuesday, 24. March 2009, 04:30:13
para L.B., tejedora de toda clase de posibilidades
Algunas vivencias tocan fibras tan profundas que toma tiempo digerirlas, ser capaz de contarlas, escribir sobre ellas. Hoy que ya es 24 de marzo en la Argentina, un país que encuentro particularmente encantador, habitado por un pueblo complejo como toda nación latinoamericana, terruño de algunos de mis más entrañables afectos, quiero reunir fuerzas para hablar de la memoria colectiva.
En agosto de 2007 estuve, por tercera vez, en Buenos Aires. Un ángel me adoptó y no descansó hasta lograr gestionar una visita guiada a la Escuela de Mecánica de la Armada, la abyecta ESMA, campo de concentración, centro de tortura y secuestro de recién nacidos, y última morada de miles de detenidos desaparecidos. En esa fecha el predio de la ESMA aún no estaba totalmente recuperado ni se había constituido del todo como espacio para la memoria, y no era nada fácil entrar en ella.
El aspecto logístico evocaba los tiempos de una orgullosa clandestinidad: mi contacto carecía de apellido y había que darle una clave para concertar la cita, primero, en unas oficinas cercanas a Plaza de Mayo. Ahí conversamos largo rato, ella necesitaba preguntar qué me motivaba a conocer la ESMA, cuánto sabía de la negra historia de la dictadura, por qué iba con nosotros un chico de apenas 15 años. Hablamos de la necesidad imperiosa de preservar la memoria, de que el perdón no se decreta, de que la infamia sigue abriendo grietas en las almas del pueblo y de los muñones que no dejan de supurar en los que viven con la conciencia de que tener un desaparecido o una desaparecida en el árbol genealógico equivale a desplazarse por el mundo igual que un ser mutilado.
Desde muy joven me impactó y atrajo poderosamente el tema de la experiencia carcelaria, el abismo insondable de la pérdida de identidad en los campos de concentración, las fauces entre las que se desdibuja todo sentido de lo humano. Había viajado bastante y sabía que nada podía haberme preparado para la ESMA: nada me preparó para Auschwitz, Lídice, Lecumberri, Terezín, Fuentevaqueros, Strasshof o el edificio de la Santa Inquisición en México... no hay lectura ni película ni testimonio comparable con la sensación de ahogo que he tenido en esos sitios, entre muros cargados de gritos y deseos de morir. Había leído Una sola muerte numerosa, Poder y desaparición, y Ese infierno. Había visto La noche de los lápices, La historia oficial, Garage Olimpo y Crónica de una fuga. Y, sin embargo, cruzar el primer patio de la ESMA y bajar por la escalerilla a la cámara de tortura significó, también, el dolor en la boca del estómago, la rabia subiendo por la espina dorsal, los ojos acuosos y el escalofrío entre las piernas. Imaginar los mecanismos de resistencia, la lucha por la dignidad y la renuencia a hundirse en la animalidad del represor en medio del frío, las humillaciones y las baldosas resbaladizas por los fluidos. Suponer lo que significa viajar en un viejo Falcon que se convierte en el parteaguas de miles y miles de miradas, de recuerdos, de sufrimientos.
Y, sin embargo, la luz se abre paso en la penumbra, el verde crece entre las piedras, las voces se levantan y reclaman. Un grupo de personas entregadas, con una entereza indescriptible, trabaja día tras día en la conservación de los archivos, el rescate de los testimonios, la conquista del espacio para la memoria y los derechos humanos. Hacer de la ESMA no un museo del horror, pero sí una huella indeleble en la historia argentina, latinoamericana, humana. Denunciar la futilidad de la debida obediencia, la hipocresía del perdón colectivo, el engaño del olvido como sanación de las llagas. En todos los rincones del planeta resuena el viejo NUNCA MÁS; en algún rincón del planeta hoy, al igual que ayer y mañana, un ser humano sufre aquello que nos prometimos no permitir que volviera a pasar.
El peso y la pesadumbre de los edificios de la ESMA me obligaron a recordar, como otras veces, que lo único que distingue a mi especie, esa que se ufana en llamarse humana, es el lenguaje, la capacidad de construir herramientas cada vez más sofisticadas y la maldad. Pensar que en este cuerpo que habito, como en todo recipiente de carne, hueso y habla, cabe igual la posibilidad de atormentar al prójimo como la fuerza para rebelarse, aguantar y sobrevivir. En mí está, latente y contenido, lo más despreciable y lo más sublime de todos los que me precedieron y todos los que vendrán.
Algunas vivencias tocan fibras tan profundas que toma tiempo digerirlas, ser capaz de contarlas, escribir sobre ellas. Hoy que ya es 24 de marzo en la Argentina, un país que encuentro particularmente encantador, habitado por un pueblo complejo como toda nación latinoamericana, terruño de algunos de mis más entrañables afectos, quiero reunir fuerzas para hablar de la memoria colectiva.
En agosto de 2007 estuve, por tercera vez, en Buenos Aires. Un ángel me adoptó y no descansó hasta lograr gestionar una visita guiada a la Escuela de Mecánica de la Armada, la abyecta ESMA, campo de concentración, centro de tortura y secuestro de recién nacidos, y última morada de miles de detenidos desaparecidos. En esa fecha el predio de la ESMA aún no estaba totalmente recuperado ni se había constituido del todo como espacio para la memoria, y no era nada fácil entrar en ella.
El aspecto logístico evocaba los tiempos de una orgullosa clandestinidad: mi contacto carecía de apellido y había que darle una clave para concertar la cita, primero, en unas oficinas cercanas a Plaza de Mayo. Ahí conversamos largo rato, ella necesitaba preguntar qué me motivaba a conocer la ESMA, cuánto sabía de la negra historia de la dictadura, por qué iba con nosotros un chico de apenas 15 años. Hablamos de la necesidad imperiosa de preservar la memoria, de que el perdón no se decreta, de que la infamia sigue abriendo grietas en las almas del pueblo y de los muñones que no dejan de supurar en los que viven con la conciencia de que tener un desaparecido o una desaparecida en el árbol genealógico equivale a desplazarse por el mundo igual que un ser mutilado.
Desde muy joven me impactó y atrajo poderosamente el tema de la experiencia carcelaria, el abismo insondable de la pérdida de identidad en los campos de concentración, las fauces entre las que se desdibuja todo sentido de lo humano. Había viajado bastante y sabía que nada podía haberme preparado para la ESMA: nada me preparó para Auschwitz, Lídice, Lecumberri, Terezín, Fuentevaqueros, Strasshof o el edificio de la Santa Inquisición en México... no hay lectura ni película ni testimonio comparable con la sensación de ahogo que he tenido en esos sitios, entre muros cargados de gritos y deseos de morir. Había leído Una sola muerte numerosa, Poder y desaparición, y Ese infierno. Había visto La noche de los lápices, La historia oficial, Garage Olimpo y Crónica de una fuga. Y, sin embargo, cruzar el primer patio de la ESMA y bajar por la escalerilla a la cámara de tortura significó, también, el dolor en la boca del estómago, la rabia subiendo por la espina dorsal, los ojos acuosos y el escalofrío entre las piernas. Imaginar los mecanismos de resistencia, la lucha por la dignidad y la renuencia a hundirse en la animalidad del represor en medio del frío, las humillaciones y las baldosas resbaladizas por los fluidos. Suponer lo que significa viajar en un viejo Falcon que se convierte en el parteaguas de miles y miles de miradas, de recuerdos, de sufrimientos.
Y, sin embargo, la luz se abre paso en la penumbra, el verde crece entre las piedras, las voces se levantan y reclaman. Un grupo de personas entregadas, con una entereza indescriptible, trabaja día tras día en la conservación de los archivos, el rescate de los testimonios, la conquista del espacio para la memoria y los derechos humanos. Hacer de la ESMA no un museo del horror, pero sí una huella indeleble en la historia argentina, latinoamericana, humana. Denunciar la futilidad de la debida obediencia, la hipocresía del perdón colectivo, el engaño del olvido como sanación de las llagas. En todos los rincones del planeta resuena el viejo NUNCA MÁS; en algún rincón del planeta hoy, al igual que ayer y mañana, un ser humano sufre aquello que nos prometimos no permitir que volviera a pasar.
El peso y la pesadumbre de los edificios de la ESMA me obligaron a recordar, como otras veces, que lo único que distingue a mi especie, esa que se ufana en llamarse humana, es el lenguaje, la capacidad de construir herramientas cada vez más sofisticadas y la maldad. Pensar que en este cuerpo que habito, como en todo recipiente de carne, hueso y habla, cabe igual la posibilidad de atormentar al prójimo como la fuerza para rebelarse, aguantar y sobrevivir. En mí está, latente y contenido, lo más despreciable y lo más sublime de todos los que me precedieron y todos los que vendrán.
sor juana y el banco de méxico: cuenta saldada
Wednesday, 12. November 2008, 22:29:54
12 de noviembre, un aniversario más de Juana de Asbaje y Ramírez. Según ciertas crónicas, el día de hoy marcaría 360 años del anticipado arribo de una mujer de palabra excepcional. En la década de 1990 apareció la imagen tradicional de Sor Juana, portando el hábito y acariciando un libro enorme, en el billete mexicano de mil pesos. Después de varias devaluaciones y tras la eliminación de tres ceros en la moneda nacional, los ojos inquisitivos de Sor Juana nos observan desde el billete de 200 pesos. En esa época también se emitió el billete de 100 pesos con la figura del poeta Nezahualcoyotl y en letra pequeñita el siguiente fragmento de su obra:
Amo el canto del cenzontle
pájaro de cuatrocientas voces
amo el color del jade
y el enervante perfume de las flores
pero amo más a mi hermano el hombre
Siempre me pregunté por qué la imagen de Sor Juana no se acompañaba de parte de su más famoso poema... ¿olvido involuntario de los funcionarios del Banco de México? Hasta hace unos meses. Y es que, por fin, en la edición más reciente de los billetes de 200 pesos se puede leer el inicio de la aún vigente Sátira filosófica:
Feliz cumpleaños, pluma perpetua.
galarzas
Saturday, 1. November 2008, 03:27:08
Hace poco volví a Guanajuato y la encontré casi idéntica a la imagen del recuerdo: enigmática, laberíntica, soleada y culterana. Si no fuera por la cantidad infernal de autos, me darían ganas de vivir ahí. Con ánimo de escapar de la pesadilla de un centro empedrado por desgracia aún abierto al tránsito (el siglo XXI debería de marcar la exclusión de los monstruos móviles de toda zona que se quiera de paz) fui a conocer la mina de La Valenciana. Se dice que mucha de la gloria de Guanajuato se debe a la veta descubierta en esa mina en el siglo XVI; actualmente funciona como cooperativa minera y hay visitas guiadas.
Como es de suponer, la colonia se enriqueció a manos llenas con el oro y la plata que los indígenas extraían de La Valenciana. Durante muchos años, los indígenas picaron piedra como esclavos y sacaron el mineral a mecapal; la paga era una muerte segura por silicosis. Después se introdujo dinamita para facilitar la extracción de mineral y algún explotador piadoso tuvo a bien bajar mulas para sacar las toneladas de oro y plata (se necesitaban hasta 16 mulas para sacar un solo cargamento). Desde sus inicios, la mina empleó mujeres indígenas para separar y clasificar el mineral triturado. Según una creencia que todavía persiste en los talleres de explotación laboral, las manos ("manitas", puntualiza el guía) de las mujeres siempre son más finas, delicadas y capaces que las de los hombres para este tipo de labores. (Lo que nadie ha atinado a explicarnos es cómo pueden ser tan delicadas y al mismo tiempo tan macizas y eficientes cuando se trata de fregar pisos de rodillas, por ejemplo). Las galarzas, como las llamaban, trabajaban 16 o 17 horas, tantas como los hombres, a la intemperie, entre montones de tierra y mineral. Cuando otro explotador, civilizado gracias a la abolición de la esclavitud en el país, decidió ponerle precio al trabajo de los indígenas, los mineros empezaron a recibir ocho monedas a cambio de su vida. Las galarzas nomás recibían dos. ¿Por qué? Quién sabe. Seguramente por las mismas razones por las que hoy las mujeres siguen ganando menos que los hombres. Porque no deberían de trabajar sino estar en su casa. Porque ellas no tienen por qué ser el sostén de su hogar. Porque quién las manda a andarse exponiendo. Por transgresoras. Porque trabajan más y mejor, pero no lo saben. Porque no saben o no quieren aprender a reclamar o exigir. Así, cada galarza, cuyo nombre ni siquiera aparece en el carcomido y vetusto, perdón, vanguardista y democrático, Diccionario de la Real Academia Española, recibía la cuarta parte del dinero que se entregaba a cada hombre en la mina. Pero el abismo siempre es insondable: en cuanto se desarrolló la tecnología para separar el mineral todas fueron despedidas por innecesarias.
Por si alguien lo dudaba, queda claro que en la esclavitud y la explotación también hay escalas. A nosotras suele tocarnos el último escalafón.
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