Thursday, 24. April 2008, 09:49:07
MICRORRELATO
Suena Annie Lennox en el radio-cassette del viejo Peugeot 404. Tras el cristal delantero se extiende una llanura inconmensurable, los grajos suben y bajan de los tormos de tierra al poste eléctrico. Hace mucho frío ahí afuera. Ha conducido con la mano izquierda fuertemente amarrada al volante, mientras que su mano derecha se ha ido acercando a mis rodillas. No me atrevo a mirar su cara, de reojo observo sus botas embarradas. Huele a una mezcla entre colonia barata, tabaco y güisqui. No hablamos. Después de conducir durante más de dos horas me pregunta ¿me odias tanto como tu madre? a lo que no respondo, sigo callada, intentando evitar que note el ligero temblor de mis piernas. Desde niña he soñado con este momento. He querido su violencia. Siempre la ejercía contra su esposa. Era una violencia extremadamente contenida. El cinturón de cuero marrón tenía los agujeros cedidos, cuarteado en el extremo, se lo quitaba furioso, siempre después de haber bebido. Cerraban la puerta de su dormitorio. Yo tras la puerta me sentía culpable. Me orinaba, se me quedaba fría la orina bajando por las piernas hasta el suelo. Después venía el enfado de mi madre por no haber sido capaz de retenerla. FIN FINITO
Thursday, 17. April 2008, 11:53:13
TEDIO, OTROS, Tiempo, SOLEDAD
...
los últimos rayos de luz solar penetran por las ventanas
acariciando suavemente las vetas del parquet
es una luz sosegada que da cuerpo al aire que respiro
e ilumina levemente el torso de Lula
que dormita sobre la alfombra granate
no sé en qué piensa la perra
pero su respiración me tranquiliza
estoy detenida aquí,
en el instante eterno del respirar del animal
frente a un muro que separa la vida de la muerte
es "el ahora" el grito del degollado
es su lengua saliendo de entre los labios
es la extrema sequedad de la boca que pide agua
Me sé carne que cubre los huesos
estómago que habla en las digestiones
riñones que filtran
corazón que bombea la sangre
cúmulo de elementos químicos descomponiéndose o renovándose
en este instante me sé eterna y efímera a la vez
como el último rayo de luz solar
que en este preciso momento se desvanece sobre las vetas del parquet
prolongando, de este modo, mi sensación de fugacidad
FIN FINITO
Aún penetran los rayos del sol por los huecos de las ventanas. Y eso me parece importante. Se posan, como antaño, sobre una esquina encalada; prolongan la curva dorada de una silla; se filtran hasta el fondo de los huecos animando las vetas del parquet, y hay esos crujidos familiares que son como la conversación sosegada de las cosas con el aire. Reconozco la antigua quietud de los objetos, palpo su silencio y esa manera de saberse detenido apenas en un matiz. Aún se filtran por las ventanas los rayos del sol, ahora como antaño, y eso me parece importante.
Chantal Maillard “Filosofía en los días críticos”
Tuesday, 18. March 2008, 12:43:32
SURREALISMO, PENSAMIENTOS, POLÍTICA
Alguien me preguntó
- ¿desde dónde se escribe?
- todo lo tenemos a nuestro alrededor - le respondí -
- entonces es sencillo... se trata solamente de estar atentos a lo que sucede ¿no?
- sí más o menos así es – concluí -
____________________________
sí, atentos a los dirigentes que saludan desde la tribuna en horas interminables de desfile
atentos a los licenciados en Business and Technology que leen "La Sagrada Biblia"
atentos a las autoridades eclesiásticas que mandan al paredón a los no creyentes
desconfíad del que dice "me encuentro como en mi propia casa"
temed a los amantes de la patria, las fronteras y las banderas
temed al menesteroso que besa la mano del rico
y al rico que besa la mano del pobre
cuidado con “el hombre hecho a sí mismo”
cuidado con los sabios poseedores de verdades irrefutables
poneos a salvo de las mujeres vestidas de rojo y negro en los velatorios
y de los hombres con la chequera llena de tarjetas de crédito
sí, atentos a las viejas perras pero que muy cristianas
que te ponen la medallita en la mano para que te ayude la virgen en las horas bajas
sí, esas que se acercan despacito, nunca de frente y te hablan al oído bisbiseando
resistíos a los que se dicen grandes
a los que ponen medallas,
incluso a los que las llevan puestas
desconfiad del que siempre habla bien del muerto ________________________
Los superiores siempre quieren algo de ti. No hay nada mejor que ser obediente. Siempre dispuesto a colmar los deseos de los demás. Sacrificarse sin que haya premio. Obedecer por miedo al castigo. No aspirar a nada sublime, simplemente desayunar un café bien caliente y acudir al trabajo. Regocijarse de la asfixia del pez. Resignarse a conversaciones anodinas. No aspirar a subir cumbres ni a escalar puestos. No tener que demostrar lo bonito que es vivir. Día tras día cometer los mismos errores. Mirar de frente al francotirador apostado en la ventana. Compadecerse, no sin cierta alegría, de que el vecino tiene un cáncer terminal. Responder justamente lo contrario de lo que se piensa. Matar al mensajero por miedo a leer lo que nos trae. FIN FINITO
Tuesday, 11. March 2008, 11:17:44
OTROS, PENSAMIENTOS, NATURALEZA, Arte
Los genitales
del David de Miguel Angel
hacen reír
nerviosamente
a las turistas niponas
sentada en un banco
las miro a ellas
le miro a él
me quedo
con la suavidad del mármol
aún opinando
que sus manos
son demasiado grandes
y que
sus genitales
cuelgan
fríos y muertos
sobre unas
piernas
que giraron
sobre el polvo
hasta vencer
a Goliat.
FIN FINITOEs difícil estar en la vida y comprenderla, entender porqué los instantes que nos marcan lo hacen a posteriori, sabernos dientes de león que el viento transporta a su merced y asumirlo e incluso aceptarlo es complicado.
Es difícil llegar al centro de uno mismo, a la herida abierta que todos llevamos. El tiempo anterior y posterior al ser no existe y una manera de aprehender lo que en cierta medida se nos escapa es por medio del acto poético/artístico con el que abarcamos una realidad que nos desborda.
La realidad como misterio, abismo, pregunta o sorpresa. FIN FINITO
Wednesday, 20. February 2008, 07:36:08
Recuerdos, PENSAMIENTOS, AMOR
Hay días en los que
la adolescencia se disuelve
entre soportales y lluvia
días en los que las gotas resbalan
por el canalón
como pequeñas piedras preciosas
deslizándose a la bolsita de fieltro
gotas que mueren en perfectos círculos
cerca,
muy cerca de los pasos de los que se aman
la lluvia del recuerdo siempre es cuadrada
ra-len-ti-za-da
fo-to-gra-ma a fo-to-gra-ma
nos pen-sa-mos
evaporándonos en etéreo humo
tras el rayo de sol
FIN FINITO
Monday, 18. February 2008, 13:38:58
RELIGIÓN, RUTINA, Recuerdos
Me duele ver su pálida mano sosteniendo el rosario.
Todos los días me dice lo mismo:
- acuérdate de abrirme la cama y de dejar el gelocatil con el agua a mano
todos los días vierto una cantidad pequeña de agua en el vaso
saco el gelocatil de su envoltorio y lo coloco al lado del vaso de agua
todos los días aparto el rosario de la mesita de noche para dejar el comprimido
al acercarme a su lecho para darle las buenas noches me dice:
- alcánzame el rosario
se lo pongo en su mano
como quien deposita un pequeño huevo en el nido
sus manos se quedan quietas sobre las sábanas
atrapando entre sus dedos las cuentas del rosario
cierra los ojos y comienza con su letanía
no le pregunto si teme morir
pero lo veo en su mirada
lo percibo en el temblor de sus dedos al pasar las cuentas
otras veces observo su cuerpo
intentando recordar cómo era estar ahí dentro
cómo era el latido de su corazón
cómo el calor de sus entrañas
FIN FINITO
Thursday, 14. February 2008, 10:20:34
NATURALEZA, INFANCIA
no hay dominio en la zarzamora
crece silvestre
para ofrecer, así, sin más
sus dulces y perfectos frutos
de noche
la araña teje puentes
entre zarza y zarza
construyendo una imperceptible geometría
entre los añiles botones
el topo
entre el humus y las raices
acumula lombrices e insectos
en su pequeña despensa funeraria
deja sus ofrendas
en pos de la perpetuidad de la especie
airea la tierra
dejando un rastro
perfecto en su imperfección
su límite la zarzamora
es delicioso pasear al amanecer
sobre la hierba mojada de rocío
pisar los abultamientos del terreno
en un intento por devolver a la naturaleza
a su origen
pero como en todo
no hay acción sin destrucción
y así
al recoger sus frutos
se desgarra la tela de araña
ten cuidado niña azul
que los zarzales tienen espinas
FIN FINITO
Tuesday, 12. February 2008, 12:12:33
Escritores, MUSIL, Libros
ACLARACIÓN: LO RELATADO A CONTINUACIÓN ES MERA FICCIÓN - EN ESTE TEXTO HAY UNA INTERPRETACIÓN PERSONAL DE LO QUE PENSÉ ERA CIERTO - EL CLAN ULRICH NO EXISTE - SUS LEGÍTIMOS IDEÓLOGOS LOS ENCONTRARÉIS EN EL BLOG "RARA AVIS" QUE AL FINAL DE ESTE POST INCLUYO - PIDO PERDÓN POR LA CONFUSIÓN QUE HE PODIDO CAUSAR SOBRE ESTE ASUNTO. MIL PERDONES 
INTRODUCCIÓN
Robert Musil consagró su vida a la escritura de "El hombre sin atributos", obra que en sus inicios se iba a titular "La hermana gemela" y que dejó inconclusa a su muerte en 1942.
El 25 de diciembre de 1956 un hombre avanza por la nieve camino de la estafeta de correos, es Robert Walser en las inmediaciones de la clínica psiquiátrica donde se encuentra internado, lleva bajo su brazo unas cartas y un paquete voluminoso, se trata de "El hombre sin atributos", le sobreviene un ataque cardiaco y fallece
Robert Walser muerto en la nieve
¿cómo llegó el manuscrito a sus manos? ¿qué ocurrió después con el misterioso paquete?
INICIO
Ocho meses después de la muerte de Robert Musil, Thomas Mann recibe una carta en su exilio estadounidense, se trata de una misiva sin remitente enviada desde Zurich y mecanografiada en una tarjeta verde olivo y dice así:
“El Clan Ulrich se congratula en invitarle a celebrar
la memoria del más grande escritor en lengua germana
ofreciéndole participar en la Nueva Acción Paralela:
concluya “La hermana gemela”
Thomas Mann
Thomas Mann encuentra absurda la proposición, sin embargo, en homenaje a Musil, inicia un relato corto sobre la fiel Martha, sin percatarse de que iba a convertirse en el intento de concluir “El hombre sin atributos”.
Escribe 700 páginas centrándose en los hábitos de pulcritud y culto al cuerpo del protagonista de la obra Ulrich, sospechosamente parecido a Musil y tras 500 páginas de dudas, acercamientos y tentaciones hace caer a Ulrich en brazos de su hermana Agathe, se produce el incesto entre los dos hermanos.
Tras la II Guerra Mundial Thomas Mann regresa de su exilio estadounidense a Zurich, comprendiendo que la empresa de terminar la obra es inútil, no quiere traicionar a Musil, empaqueta el manuscrito sin terminar, busca la tarjeta verde olivo y en 1950 lo envía a Hermann Broch.
“El Clan Ulrich se congratula en invitarle a celebrar
la memoria del más grande escritor en lengua germana
ofreciéndole participar en la Nueva Acción Paralela:
concluya “La hermana gemela”
Hermann Broch
Hermann Broch, fiel admirador de Musil, se aviene a finalizar "El hombre sin atributos" dotando a los protagonistas de diferentes caracteres: a Ulrich lo vuelve más silencioso y, si cabe, más mecánico en sus actuaciones diarias, Diotima, la prima, confunde la sensualidad con la perfección, azuza el enfrentamiento entre ambos, pero no pierde la esperanza de redimir a su primo. El capítulo final con el que termina Broch es el siguiente:
A pesar de todo, al cabo de unos años compraron una casa en Colonia. Ella siguió con su costumbre de dejarse caer entre los cojines, mientras que él encontró una colocación como contable en una pequeña empresa de botones. Ambos se amaron y admiraron recíprocamente. El lector, con toda la información que se le ha ido proporcionando, podrá imaginarse el resto por sí mismo.
Robert Broch se siente cansado, el fantasma de Musil no deja de rondarle por la cabeza, al poco tiempo de escribir las anteriores líneas, se siente obligado a hacer un paquete con el manuscrito, desliza la tarjeta verde olivo entre las hojas y se lo envía a Robert Walser
¿QUÉ HIZO ROBERT WALSER CON TAN INCONCLUSA Y EMOCIONANTE MISIÓN?
Robert Walser
Robert Walser se encontraba internado en una clínica psiquiátrica de Herisau, cantón de Appenzel (Suiza). Se dice que en su reclusión jamás escribió nada, se limitó a hacer tareas mecánicas y sin importancia, comportándose como un perfecto cero a la izquierda, clasificando el correo, anudando las cuerdas con las que se ataban las cartas, etc. a la postre había sido educado para ser un fiel y perfecto sirviente, pero parece que no fue así, que Walser se recluía por las tardes en su habitación rodeado de papeles y con minúscula letra dio su particular visión de los protagonistas de la historia.
A Arnheim le hace crecer dos centímetros por mes y en la misma proporción pero en sentido contrario, Ulrich mengua y se transforma en un ser insignificante que acepta su propia abyección y su humillante falta de carácter y personalidad.
Elías Canetti
El rastro del paquete se pierde, no se sabe quién lo recogió pero al año siguiente, en 1957, Elías Canetti lo recibe en su apartamento londinense tres manuscritos y una tarjeta verde olivo
“El Clan Ulrich se congratula en invitarle a celebrar
la memoria del más grande escritor en lengua germana
ofreciéndole participar en la Nueva Acción Paralela:
concluya “La hermana gemela”
Canetti encuentra todo el asunto una aberración, cree que es una afrenta al deseo de su autor, así que lo mantiene durante quince años en un cajón de su escritorio, no sin ojearlo subrepticiamente y con evidente culpabilidad. Sus esfuerzos se centran en la escritura de "Masa y Poder" pero a mediados de los 60 retoma la historia y se centra sobre todo en la Imperial y Real Kakania de principios de siglo, durante la juventud de Clarisse, Walter y Ulrich; desarrolla las dotes como pintor de Walter frente a la devoradora de su talento que es Clarisse y por supuesto a Walter lo encamina a la cama de Clarisse.
Canetti interrumpe la narración culpable de su traición hacia los deseos de Musil, vuelve a olvidarse del tema hasta principio de los años 70, es entonces cuando reflexiona sobre su papel en el Clan Ulrich, no quiere traicionar tampoco a sus predecesores Mann Broch y Walser, así que a su regreso a Zurich decide dejar todo el material acumulado en la Biblioteca Central de Zurich, no sin antes mandar una copia a Günter Grass.
Günter Grass
Günter Grass se toma años de lucha con tan ingente material, es consciente de lo que tiene entre sus manos y lo remite a un Juez para que asuma la custodia de todo el material. Este Juez reside Bielefeld, lugar de nacimiento de Bernard Schlink, quien, según un rumor, acaba recibiendo el material, así que es más que probable que nos encontremos al día de hoy con dos copias de tan misteriosa obra una en la Biblioteca Central de Zurich y la otra en manos de Bernard Schlink .
Bernard Schlink
Es posible que la mejor obra de Bernard Schlink esté por escribir y que dentro de algunos años asistamos al resurgir de “El hombre sin atributos” del siglo XXI de manos de este escritor; puede ser también que lo depositado en la Biblioteca Central de Zurich caiga en el olvido y dentro de 50 o 100 años algún investigador paciente y concienzudo dé con la clave para terminar con la obra, pero esto es otra historia que dudo veamos finalizar.
¿Musil se ríe desde la Real e Imperial Kakania? FIN FINITO
Aquí os dejo un enlace a un post estupendo sobre este asunto y en el cual me he basado.
http://rara-avisblog.blogspot.com/2008/01/robert-musil-y-el-clan-ulrich.html
Wednesday, 6. February 2008, 00:29:40
DESEO, NATURALEZA, BÚSQUEDA, PENSAMIENTOS
¡oh deliciosos aposentos interiores
donde la obediencia es la regla!
miedo al azote de la mano amada
esa mano que se venera
que se levanta sobre la trémula carne
puesta al descubierto
entre blancas y delicadas ropas
0h dulce instante que precede al ¡zas!
hermoso castigo de Fräulien Benjamenta
que con su fría indiferencia
desprecia hasta el aire que respiro
¿qué es ese espacio?
una rendija, un intersticio misterioso
donde las imágenes están distorsionadas
es el otro lado de mi lado
mi no-yo
donde comienzo y termino
el juego debe ser fiel a las reglas
una puerta debe medio abrirse
o mejor
debe medio cerrarse
debe dejar escapar un hilo de luz
debe persistir en su insistencia por mostrar
lo que apenas se intuye
dos insectos cortejándose en la locura del manglar
FIN FINITO
Wednesday, 30. January 2008, 07:32:09
Recuerdos, PENSAMIENTOS, AMOR, Tiempo
la luz, el sol, el invierno
recorren las piezas de nuestra casa
como un gato
buscando el plato de leche
hay un silencio inquietante
entre nuestras cosas acumuladas
-tus viejas botas,
los libros a medio terminar
los recibos pendientes-
el reloj de la cocina marca un tiempo
midiéndose
midiéndonos como a dos púgiles ante el combate
se nos gastaron las palabras
los gestos
la ternura
asalto tras asalto vamos defendiéndonos
hasta quedar exhaustos
ante la campanilla del rencor
si no fuera por el recuerdo del amor
por las ganas de que lo nuestro no muera
por esa luz que acaricia nuestras cosas
y por nuestros hijos
si no fuera por todas estas estas cosas digo
el gato no recorrería sigilosamente el pasillo
y la luz, el sol y el invierno pasarían de largo
sin detenerse en nuestro hogar
FIN FINITO
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