Poesía Sin Azúcar

De momento

1.- Punto Omega - Don de Lillo
2.- Peyton Place - Grace Metalious
3.- Guerra y Paz - Tolstoi (En curso)
4.- El Hombre sin atributos - Robert Musil (En curso)
5.- Vivir, escribir - Annie Dillard
6.- Poesía reunida - Willian Faulkner
7.- Todo lo que tengo lo llevo conmigo - Herta Müller
8.- La bestia del corazón - Herta Müller
9.- La piel del zorro - Herta Müller
10.- El hombre es un gran faisán en el mundo - Herta Müller
11.- En tierras bajas - Herta Müller
12.- La Familia de Pascual Duarte - Camilo José Cela
13.- Rojo y Negro - Stendhal
14.- Elegía - Philip Roth
15.- El Corazón de las Tinieblas - Joseph Conrad
16.- El silencio de los libros - George Steiner
17.- El Rey se inclina y mata - Herta Müller
18.- Historia de la belleza - Umberto Eco
19.- La muerte de Ivan Ilich - Tolstoi
20.- Hadyi Murad - Tolstoi
21.- Textos literario de la Edad Media - Juan Victorio
22.- Por el camino de Swann - Marcel Proust
23.- El guardián entre el centeno - J.D. Salinger
24.- Cien años de soledad - Gabriel García Márquez

Las cosas son distintas debajo de la piel,
el hoy es el ayer,
las palabras de amor frases lavadas,
un griego es una fábula,
los recuerdos son aves con candado,
llorar es dedicarle un altar a la estulticia
y reír
un vacío con alas.
Los agentes sociales son perros policías
que mascan burocracia,
los burdeles de antaño son capillas sixtinas,
y un sastre en calzoncillos es la reina de Saba.
Debajo de la piel los muertos se congregan como avispas
en la capa de ozono
sobreviven con préstamos, se lustran los zapatos
y adornan sus ventanas
con cortinas de humo,
en realidad los muertos no son tales,
lo que ocurre es que van de un sitio a otro y no nos muestran
tarjeta de visita,
son autónomos,
dibujos liberales, algo así como la última
conciencia de las cosas.

Vicente Martín

Las “cosas” no tienen límites. Los objetos, sí. Y, sin límites, las cosas son terribles. Su intensidad es terrible. Y, sin concepto, un objeto es una cosa. Un individuo, sin concepto, es terrible porque es infinito. […] A este tipo de infinitud, que no es ni el Infinito metafísico de una realidad “verdadera” ni la no-finitud de la ausencia de designación, es a lo que entiendo que apunta el poema. Una gota de agua sobre una hoja es infinita. Esa gota de agua, ahora, en este instante. Es la experiencia del haiku. Quien fuese capaz de mantenerse en esa inocencia del inicio, preguntando como aquel niño, ¿cómo se llama eso?, viendo esto antes de que el concepto lo enturbie, lo vele, no recurrirá a grandes palabras en sus escritos.

Un poema, además de una cosa, es una respiración. Es una cosa que respira. Su aliento marca pautas que pueden interpretarse en términos geométricos y arquitectónicos, matemáticos y musicales. Su trama revela la de los hechos que subyacen en las palabras, si se trata de un texto representativo. Si no es tal, la trama se evidencia a sí misma, se hace visible y produce, en el espacio que ocupa o el que desocupa, un evento, condiciones o disposiciones que forman parte de la comunicación y de la modulación de los seres. Un poema es una cosa que al ser recibida deviene situación y ocurre musical y textualmente a un tiempo.

No parece que quepa, hoy en día, otra poesía que la que diga el hambre. Y el terror. La desolación y la extrañeza. Que lo diga para que nos reconozcamos en ello. En comunidad. Con las cosas. En las cosas. Cosas, también, nosotros. La identidad colgándonos del hombro como una chaqueta raída.

Luego, como un personaje de Beckett, atender al balbuceo, como mucho.

Sobre todo, atender al silencio, ese silencio: la callada inocencia recobrada, antes del logos, el no saber cargado de compasión por los seres que viven con su hambre.

El único reducto de resistencia que tenemos es el sabernos entre todos inmensamente vulnerables.

Mientras escribo, alguien –probablemente un niño pequeño- dejará de respirar, y no puedo, aunque quiera, respirar por él.

Este libro es una auténtica joya del pensamiento introspectivo. Pone palabras certeras a lo más difícil, la experiencia del dolor.