Poesía Sin Azúcar

¡oh deliciosos aposentos interiores
donde la obediencia es la regla!

miedo al azote de la mano amada
esa mano que se venera
que se levanta sobre la trémula carne
puesta al descubierto
entre blancas y delicadas ropas

0h dulce instante que precede al ¡zas!
hermoso castigo de Fräulien Benjamenta
que con su fría indiferencia
desprecia hasta el aire que respiro

¿qué es ese espacio?
una rendija, un intersticio misterioso
donde las imágenes están distorsionadas
es el otro lado de mi lado
mi no-yo
donde comienzo y termino

el juego debe ser fiel a las reglas
una puerta debe medio abrirse
o mejor
debe medio cerrarse
debe dejar escapar un hilo de luz
debe persistir en su insistencia por mostrar
lo que apenas se intuye

dos insectos cortejándose en la locura del manglar

FIN FINITO

Hay que superar dificultades de todo tipo para llegar a la levedad que da el no-deseo; el no tener necesidades de ningún tipo, el no querer ser centro de ninguna diana, llegar a sentir en carne y “alma” que todo resbala como la lluvia por los cristales ... llegar a este punto cuesta 50 años de vida.

Llegar al punto kilométrico 0 en un cruce de caminos donde da lo mismo ir por cualquiera, saber que todos los caminos nos conducen a un pueblo habitado por muertos como el pueblo de Comala magistralmente relatado por Juan Rulfo en "Pedro Páramo", aunque personalmente pienso (a diferencia de Rulfo) que los muertos no tienen deseos y por eso mismo es la situación perfecta para “ser” y “estar”.

Se tardan 50 años de vida en darse cuenta de que los recuerdos, las ilusiones, los deseos, las “pequeñas cosas de la vida”, los “pequeños logros” no son mas que un mero entretenimiento, un pasatiempo en el que todos participamos, evitando escuchar ese ruido de fondo, ese murmullo, ese bisbiseo de velatorio...

FIN FINITO

Nos veo
yo pasando las páginas de un libro
en el que Leopold Bloom pasea por Dublín
tú con El País pensando "parece humano este Marlaska"

Nos veo
callados como la hierba
a descompás mirándonos

(Al pasar la página 258 te miro de reojo
tienes los párpados entornados
el cordoncillo de las gafas es azul como la tristeza
y cae retorcido por tu perfil)

Nos veo
levantándome de la butaca
acercándome a tu pecho como un camión de barras de hielo
deshaciéndome

Nos veo
en una tarde de verano
en esta prisión de dos silencios

En la calle tampoco pasa nada
un sol implacable quema las azaleas.

FIN FINITO

Foto Dmitry Loshaginsin elección viene el hombre al mundo
se le impone el cuerpo que ha de tener
y lo ve envejecer
y ve envejecer a sus coetáneos
ve morir a los que le preceden
y aún teniendo tan presente la muerte, no la comprende
y teme por los suyos
nunca le abandona el desamparo

no comprende el transcurrir del tiempo
no sabe el por qué ni el para qué está aquí

en ocasiones se siente extraño en sí mismo
en ese cuerpo prestado
mira sus manos que van envejeciendo
y se pregunta si son realmente sus manos

hay un desfase
por dentro sigue siendo el mismo de siempre
el niño que mira las estrellas ilusionado
el joven que ama exaltado
sin embargo por fuera va cambiando

en su deseo de ser querido
en su deseo de dominar la naturaleza
se integra en distintos grupos
se somete a diferentes normas

por su deseo de trascender se reproduce

se siente grande y miserable al mismo tiempo
cuerpo físico y algo más germinando en sus entrañas

de noche bajo el porche mira al cielo
es capaz de distinguir entre las estrellas, los planetas, las nubes
e imagina que el hombre primitivo vio lo mismo que él
cuando, también de noche, salía de la caverna
y en sus pupilas se reflejaba un rescoldo de fuego
ese fuego crepitando en la noche que era poder, vida y destrucción

hombre primitivo que no sabía pronunciar palabras
pero que en el fondo se sentía tan grande y tan miserable
como nosotros
y que también miraba sus manos peludas preguntándose
¿son las mías?


¿seremos fruto de un cúmulo de casualidades?

FIN FINITO