Poesía Sin Azúcar

Foto Patti Levey
Es la portadora del silencio, la cubre, la arropa, le da calor, la arrulla como si se tratara de una buena madre que amamanta a su hijo moribundo, ella lo sabe pero se niega a admitirlo, sabe que cuando sostenga a ese pelele que será su hijo, lo zarandeará como a un terrible muñeco roto, intentará sacar un ligero balbuceo de su boca, acercará su carita ya blanca y fría hasta sus ojos, gritará sin que nadie la oiga, comenzará a caminar sin volver la vista atrás, dejará su casa en llamas, no acelerará el paso no, se irá a paso lento entre zarzales y yerbabuenas.

Es la portadora de la muerte, pero no de una muerte común, su muerte es más dura si cabe, la muerte de alguien que jamás tuvo vida, inasible a nada a nadie, un rabo de nube que intenta agarrarse, sin conseguirlo, al descarnado hueso de la montaña.

Se le han ido las ganas a fuerza de vivir, se ha disfrazado con tantos vestidos que ya no se reconoce en ninguno, incluso desnuda frente al espejo ya no es fehaciente reflejo, es un ciento de sombras superpuestas, adheridas unas a otras por ligeros hilos de nada, sin color.

FIN FINITO

pongo la chuleta en la sartén mientras escucho en la tele la noticia de una nueva muerte por violencia doméstica y pienso en esas dos palabras juntas

violencia - doméstica
¿la violencia puede ser domesticada?

parece que sí, los datos lo corroboran, miles de mujeres mueren al año en todo el mundo a manos de sus parejas son quemadas, lapidadas, tiroteadas, atropelladas, asfixiadas, troceadas, flambeadas, envenenadas, reventadas a golpes, acuchilladas y un largo etcétera

QUEMAR UN CUERPO

en la mujer callada
el miedo estalla en sus márgenes

el cuerpo se arruga ante la mirada de la fiera
se desdibuja, se borra, se va encogiendo
haciéndose tocón de olivo

arde el pelo como blanda paja
buyen los fluidos
se calcinan los huesos

no es mas que un bulto en llamas
un tizón que se hace nudo

lenta combustión la de la carne

tras el levantamiento de los restos
en el suelo queda un rastro resinoso

FIN FINITO

me haces defecar
rapsoda de palabra difícil
después de leerte
por mi agujero del culo
salen
una tras otra
pequeñas bolitas de caca dura e inodora
van cayendo
plaf, plaf
pura fibra de tus palabras huecas

son tus poemas como nueces vacías

los remos de tu barca
siempre se quedan removiendo
el fango del fondo del estanque

te gusta moverte
por círculos de elevado nivel cultural
personas que toman el martini agitado que no revuelto
que han publicado más de tres libros
y forman parte de antologías de medio pelo

que sí
que muy bien
que te has leído a todos los clásicos
que desde tu adolescencia
no hay cosa que más placer te dé
que retener la eyaculación ante la escultura de Dios creando el mundo

que sí
que muy bien
que Heráclito se te aparece en sueños
que les haces el amor a Minerva y Olimpia
y en las bolutas del puro que cortaste con parsimonia
ves el rayo iluminatorio de tu verborrea

lo siento pero yo me quedo
con otra mierda más fluida y de más fácil defecación

dadme el mejor poema
ese que nadie ha escrito todavía
y que nunca se escribirá
porque el mejor poema es
"in-escroto-rum"

FIN FINITO

en las ramas del oyamel
millones de monarcas
esperan
sin esperar la primavera

quietas
como un zapato en la cuneta
hibernan

en Santuario Cerro Pelón
las comunidades indígenas las protegen
del hambre de madera

para que no se pierda
ese ruido tan especial
de su aleteo
al salir el sol

es su despertar
respirar de estrellas

FIN FINITO

-Las mariposas monarca tienen una vida de 5 a 6 semanas, durante el período de un año se suceden 4 generaciones, la última, es la que tiene un período de vida más largo, es la encargada de la gran migración desde el sudeste de Canadá hasta el centro de México.

La gran migración comienza exactamente la noche del equinoccio de otoño, cruzan el Trópico de Cáncer, dejan atrás el clima frío y se asientan en la parte central de México, en los cerros de montañas volcánicas, a 3.000 metros de altura.

Durante el período de cuatro meses, desde diciembre hasta marzo, no comen nada, solamente beben agua. Al llegar la primavera el néctar de las flores les sirven de alimento, se aparean e inician el viaje de regreso a Canadá en el equinoccio de primavera.

Tras dar nacimiento a una nueva generación, mueren.-

Foto: James Nachtwey
están los muertos
para recordarnos que un día fueron
no importa si llama o hielo

quedamos aquí los vivos
los traemos al presente con los recuerdos
sus gestos, que un día nos conmovieron
pasan a ser destellos de un flash en la memoria

de niños somos inmortales
nada ni nadie nos puede vencer
no existe la muerte mas que como algo lejano,
ella no nos puede ni siquiera rozar

estamos los vivos
ocupándonos de cosas sin importancia
llenamos los días de inútiles oficios

inventamos mil excusas para alejarnos de ellos:
los muertos

Fui consciente de algo parecido a la muerte cuando veía las imágenes de películas antiguas
(personas con movimiento entrecortado, rápido; películas mudas; hombres con sombrero y paraguas; bomberos en sus carros derrapando por las esquinas de la ciudad; mujeres rollizas seducidas por banqueros adinerados; mendigos comiéndose un zapato; fieles hindúes lavándose en el Ganges, pequeñas ofrendas flotando río abajo, luces y miserias en su transcurrir del río, las enormes humaredas de las piras funerarias etc.)

decía que fui consciente de algo que intuía como muerte al comprobar que todas aquellas personas ya no existían, toda la alegría que mostraban, todos los vítores ante el paso de los carros de combate al finalizar guerra, todos los besos dados en "Les Tulleries", todo había terminado para ellos.

"Une Partie de Campagne" finalizó
quedó el recuerdo que Jean Renoir supo transmitir tan magistralmente.

Cuando en un futuro vean las películas de nuestra época comprenderán que nuestro paso fue más rápido incluso que el de nuestros antecesores del cine mudo, las películas que les dejamos están llenas de clones, vampiros inmortales, terminators, X mens y Laras Croft luchando contra las superfuerzas, Annibal Lefter depredador, su mirada, saltos en el tiempo, deseo de inmortalidad,

desde el inicio siempre lo mismo, afán de inmortalidad
pero ¿para qué?

si mañana nos dicen que somos inmortales
nos harían muy desgraciados

FIN FINITO