Sandra Escribano Calvo

Encontré la calle del viento, aquella en la que los recuerdos desaparecen, el lugar en el que encuentras la paz cuando sales de él. Sólo había silencio y todo me llevaba hacia esa calle. Logré la fórmula para llegar a ese lugar cada vez que lo necesite.

Rozas y quemas, hablas y callas, aunque enmudeces por momentos no logro escuchar nada de lo que gritas al viento, luego, el silencio.

No encuentro el tiempo porque se perdió entre las ramas de los árboles, pero en ese tiempo se fue la vida; al final sólo se pierde lo que no se da, porque no se lo llevo nadie. Pero todos perdemos algo, el tiempo nunca volverá y no hemos encontrado la fórmula para que regrese. Pero no importa, el viento se lleva el tiempo; y después, la nada.

Porque al final, al comienzo, a la mitad, no hay nada, porque en la vida se está solo, rodeado de gente, pero solo, y hay que aprender a vivir en soledad. ¿Soñar? Eso es algo que sólo lleva a olvidar. Y el olvido se va con el viento, porque el viento y el tiempo todo lo pueden y los recuerdos sueños son.

Buscar y no parar hasta encontrar respuestas que no sirven.
Algo entorpece el camino, pero nada es igual.
¿La solución? La desconozco, es demasiado difícil o demasiado sencilla, la cuestión es que no la encuentro.
Encuentro la puerta cerrada (a todo lo que alguna vez esperé, deseé, imaginé, soñé, pensé,…).



Ahora toca mirar y esperar, algún día abriré la puerta (espero no tardar mucho en ello).

Dicen que lo que no existe no se refleja, por lo tanto, si en el agua ví como te marchabas era porque ahí estuviste.

Son días de andar rápido, de pensar deprisa, de no tener tiempo, pero … necesito respirar, pararme a reflexionar y ¿qué pierdo? ¿Diez minutos? ¿Una hora? ¿Tres horas? ¿Una tarde?, pero frente a esto ¿qué gano? Logro ordenar las mil y una ideas que dan vueltas en mi cabeza, pensarlas, seleccionarlas, analizarlas,… darme cuenta de lo que me importa y necesito y de todo lo que puedo prescindir (aunque parezca imposible es mucho).

No quiero cargarme en el viaje y los recuerdos no pesan, pero pueden hacer daño.

¿Qué decido? Llevar una pequeña botella transparente con la que transportar el agua en la que un día todo se reflejo y que guarda la esencia de esos instantes; no pesa mucho, casi no duele, pero está ahí, y al estar guardado deja de estar en mi cabeza.

Al fin y al cabo, el pasado es pasado, y yo tengo que ocuparme de recolectar flores corazón y lámparas mágicas de los suelos de los sueños en los que todo es posible.

Advertencia previa: ¡Tranquilo todo el mundo! Se dice el pecado, no el pecador (que es el que más peca, y es una pena, porque no te enteras de quien te lee, he aquí mi pequeño momento egocéntrico), respirad todos los que habláis tranquilos (no sé quien ha hablado, bueno, quien ha apedreado sin saber), si miráis bien las cosas han desaparecido. Digamos “con dios” que será lo mejor, sino nos atrevemos a decirlo ya lo dice bien Sabina http://www.youtube.com/watch?v=Ewmwfbw6osU y con esto no quiero decir que la gente no me vuelva a hablar.

Una canción de Sabina dice “Y jugar por jugar/sin tener que morir o matar, /y vivir al revés/que bailar es soñar con los pies” si la tuviera que reescribir pondría “Y hablar por hablar/ sin tener ni idea de nada/y vivir vidas ajenas/porque ya no me llena la mía”

Todos hablamos demasiado, bueno, salvo uno que recuerdo. Más nos vale no creernos todo lo que nos dicen porque acabaremos mal. Una cosa es la realidad y otra las historias que se cuentan, las versiones que se escuchan, cosas que se dicen y no son ciertas,…

Lo cierto es que en poco tiempo me han pasado muchas cosas, puede que por eso escribiera menos (aunque pocos me echareis de menos). Me encanta como algunas personas se meten en líos por sí solas, enguarran a todos los que les rodean e intentan (o intentaron, si ya se cansaron) de ayudar y encima intentan fastidiarles la vida mintiendo. Hipocresía en estado puro; y con esto no digo que lo haga y/o diga sea lo mejor (que sé que no lo es y que la primera que se equivoca soy yo).

Paul Newman (demasiado hombre para este mundo, una pena que esos ojos cristalinos dejen de encontrarse entre nosotros, dudo que vuelva a haber un hombre así, tan hombre, salvo Sean Connery, Pierce Brosnan & Colin Andrew Firth, más el arte de Joaquín Sabina para decirlo todo a la cara en el momento y en la forma adecuados[/I]) dijo “Tengo bistec en casa, así que ¿para qué salir a buscar una hamburguesa?” o “¿Para qué tontear por ahí con hamburguesas si tienes filete de primera en casa?”; pongo las dos versiones que he encontrado. Muchas veces se cumple, es una frase que me encanta y que hasta hace poco no la había leído.

Creo que las cosas se deben decir a la cara y que las explicaciones se deben pedir a quien las pueda dar (sin buscar octavas personas a las que el tema les suena de refilón, todo por “no quedar mal” con la persona a la que se critica); si se pierde algo por decir las cosas a la cara se siente, pero muchas veces no se pierde nada, solo mejoran las relaciones (algo que como base tiene la mentira sirve para poco).

Ahora que . . . ya no pesan las cosas, se puede decir todo, bueno, casi todo; que se va ofendiendo por ahí y no es plan. El que quiera entender, que entienda, el que no, que pregunte (tenéis mi mail en esta web si no queréis comentar para que lo pueda leer alguien más).

Al fin y al cabo, yo me juego la boca escribiendo las cosas y firmándolas, no como otr@s que hablan sin saber y cuentan lo que creen.




Belchite, Zaragoza, España; julio de 2010.


Tranquil@s ya no sois mis cruces, y los que hablan a mis espaldas, que sepan que estoy por delante, muy por delante (nunca creo que lleguen al lugar en el que me encuentro).

No sé de qué va el mundo, con saber de que voy yo me sobra y me basta. No sé si mañana amanecerá o no, pero, si quiero seguir durmiendo, bajaré las persianas, y no esperando que sea ayer noche.

Por resumir; quiero una vacuna contra la hipocresía humana, se que será difícil y no sé si se logrará alguna vez, pero aseguro que es necesaria; al menos para las personas que, como yo, no entendemos los dobles sentidos ni las indirectas y que las cosas no se diluyen en el tiempo (aunque se intente).

Un saludo,



P.D.: ya he sembrado, sólo queda recibir, pero no sé si la gene quiere hacerlo, porque saber creo que saben, al fin y al cabo, mucha gente (por suerte) sabemos leer y escribir, puede que sea lo mejor que hacemos y lo único para lo que servimos; somos seres sociales. Estoy a la espera, pero no tardéis mucho, porque puede que ya no interese la respuesta (o las palabras) cuando las deis.

Obra de Pablo Neruda

La Canción Desesperada


Emerge tu recuerdo de la noche en que estoy.
El río anuda al mar su lamento obstinado.
Abandonado como los muelles en el alba.
Es la hora de partir, oh abandonado!
Sobre mi corazón llueven frías corolas.
Oh sentina de escombros, feroz cueva de náufragos!
En ti se acumularon las guerras y los vuelos.
De ti alzaron las alas los pájaros del canto.
Todo te lo tragaste, como la lejanía.
Como el mar, como el tiempo. Todo en ti fue naufragio !
Era la alegre hora del asalto y el beso.
La hora del estupor que ardía como un faro.
Ansiedad de piloto, furia de buzo ciego,
turbia embriaguez de amor, todo en ti fue naufragio!
En la infancia de niebla mi alma alada y herida.
Descubridor perdido, todo en ti fue naufragio!
Te ceñiste al dolor, te agarraste al deseo.
Te tumbó la tristeza, todo en ti fue naufragio!
Hice retroceder la muralla de sombra.
anduve más allá del deseo y del acto.
Oh carne, carne mía, mujer que amé y perdí,
a ti en esta hora húmeda, evoco y hago canto.
Como un vaso albergaste la infinita ternura,
y el infinito olvido te trizó como a un vaso.
Era la negra, negra soledad de las islas,
y allí, mujer de amor, me acogieron tus brazos.
Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta.
Era el duelo y las ruinas, y tú fuiste el milagro.
Ah mujer, no sé cómo pudiste contenerme
en la tierra de tu alma, y en la cruz de tus brazos!
Mi deseo de ti fue el más terrible y corto,
el más revuelto y ebrio, el más tirante y ávido.
Cementerio de besos, aún hay fuego en tus tumbas,
aún los racimos arden picoteados de pájaros.
Oh la boca mordida, oh los besados miembros,
oh los hambrientos dientes, oh los cuerpos trenzados.
Oh la cópula loca de esperanza y esfuerzo
en que nos anudamos y nos desesperamos.
Y la ternura, leve como el agua y la harina.
Y la palabra apenas comenzada en los labios.
Ese fue mi destino y en él viajó mi anhelo,
y en el cayó mi anhelo, todo en ti fue naufragio!
Oh sentina de escombros, en ti todo caía,
qué dolor no exprimiste, qué olas no te ahogaron.
De tumbo en tumbo aún llameaste y cantaste
de pie como un marino en la proa de un barco.
Aún floreciste en cantos, aún rompiste en corrientes.
Oh sentina de escombros, pozo abierto y amargo.
Pálido buzo ciego, desventurado hondero,
descubridor perdido, todo en ti fue naufragio!
Es la hora de partir, la dura y fría hora
que la noche sujeta a todo horario.
El cinturón ruidoso del mar ciñe la costa.
Surgen frías estrellas, emigran negros pájaros.
Abandonado como los muelles en el alba.
Sólo la sombra trémula se retuerce en mis manos.
Ah más allá de todo. Ah más allá de todo.
Es la hora de partir. Oh abandonado.