THE NEW MESSIAH

Sono tornato!
Per l'ennesima volta!
Senza un motivo particolare, più che altro perchè m'è stato proposto da una persona molto speciale...


NOO! Non lui!

Grazie Dave Evans, ALIAS Jim Belm..

Quando vedi la tua stanza da letto, sai come muoverti.
Nel momento in cui calano le tenebre e non è più illuminato, per quanto tu la conosca, sappia dove cercare il letto, i vestiti, etc, dovrai sempre stare attento a come avanzare.
Camminerai lentamente, con le mani protese in avanti, pronto a individuare gli ostacoli, riconoscerli e quindi prevenirli.
Adotterai cautela, non ti fiderai di avanzare ciecamente.

Eppure si tratta di un luogo a te familiare

Ci siamo appena innamorati, tutto è "incomprensibile e folle". Ovunque si cela il pensiero della nuova fiamma, tutto s'incendia. Torniamo a casa, magari dopo il suo primo bacio, e siamo euforici; non programmiamo subito la prossima uscita, nè aspettiamo che arrivi l'occasione di farlo. Siamo semplicemente felici e con lo stesso morale affrontiamo con tranquillità la nostra vita.
Passa il tempo. Alziamo lo sguardo verso l'orologio a muro e lì ci accorgiamo che niente si era fermato se non il nostro cervello. Stavolta pensiamo alla nostra "metà" solo come ad una persona, ne notiamo le imperfezioni che non riusciamo a tollerare nè modificare e ci chiediamo: Devo continuare così fino alla fine?

Se esiste alcunchè che può rovinare l'amore, sempre che esso esista o, meglio, che sia possibile concretizzarlo in questa realtà, questo è il tempo. Il suo trascorrere, che per noi diventa relativo, attenta alla vita delle persone che credevano in un rapporto più intimo e stabile con un secondo.
Solo il concepire una vita passata o un progetto a lungo termine, non coercizzante, o addirittura l'attuale incedere del tempo, soffrire, cioè, il lento logorio delle nostre esistenze in un inesorabile tedio, è l'omicidio di Eros. Un dio.
L'Amore si gusta quando si dimentica la quarta dimensione, quando si comprende che non esiste un momento per amare, perchè ciò porterebbe inevitabilmente a negare il sentimento stesso, o per lo meno porlo nell'oblio. Quest'ultimo andrebbe contro al concetto relazionale di Amore come rapporto stabile tra due persone che si provano affetto e non che si dimenticano l'una dell'altra. Io parlo di vero Amore, ma non voglio cadere nel maniacalismo; io voglio mostrare come la concezione del tempo vada contro quella di Principio immutevole e imperituro che abbiamo di Amore.
Si può trovare un punto d'incontro, si può "sacrificare" il tempo a disposizione per illudersi, dimenticarsi del tempo per vivere un'esperienza eccezionale, nel senso proprio di eccezione, qualcosa di singolare e nuovo. Cadiamo spesso nell'errore contrario, credendo di poter amare sempre e trovare qualche volta un momento di stacco, trasformando tutto sempre più in un ammasso convenzionale vuoto è pesante.

Dobbiamo ricordarci che tutto il tempo che così perderemo, sarà speso bene.

Rimane seduto davanti la sua scrivania, le braccia appoggiate su essa. Tiene fermi dei fogli e intanto corre con la mente oltre il vetro, aperto, della finestra. E vede vallate, i raggi del sole che illuminano a sprazzi, qua e là; sfiora la sabbia bianca di spiagge infinite; insegue le prede degli animali più feroci; riposa con la schiena contro al tronco di un salice in riva a un ruscello. Si alza e riparte.
E' una stupenda giornata d'estate, di quelle così calde e tranquille che si pensa di essere soli da quanto è il silenzio; da lontano giunge il solito tubare della tortora, immancabile e solenne, che vorrebbe stare ad ascoltare in eterno, come se la natura l'avesse partorito col sole; sente, da una casa vicina, provenire il tintinnio delle posate che sbattono incostanti sul piatto, un bicchiere che colpisce la tavola per essere riempito, dopo essere stato capovolto, ma nessuna voce. Ricomincia a correre.
Stavolta nuota in un misto di aria e acqua in un paesaggio innaturale, fatto di palazzi e di fieno, dove il cioccolato odora di benzina e le automobili urlano maledizioni. Qui le persone non hanno le orecchie, inciampano ovunque vadano e non respirano; però queste parlano e le parole, appena proferite, cadono a terra come tonnellate, sprofondando senza mai toccare il fondo. Basta ora, quelli sono solo pensieri.
Impugna la penna, guarda le poche carte che ha davanti e pensa. La storia (effettivamente) è molto lunga sì, non sarà facile adattarla in così poco spazio: o scrivere più in piccolo o tagliare le parti inutili. Deve essere un lavoro conciso e preciso, niente può essere lasciato al caso e tutto deve quadrare, altrimenti tutta quella fatica di lima è stata vana. Deve tagliare le parti inutili.
Ma non c'è un modo per poter farci stare tutto? Insomma, potrebbe essere che a qualche altro lettore quelle parti non siano proprio defettibili o frivole, no?
Lì c'è un tavolino, molto vicino per poter osservato attentamente, ma troppo lontano per raggiungerlo fisicamente dalla posizione in cui si trova. Vuole raggiungerlo,ma basterebbe un filo di vento per disperdere i fogli sulla scrivania e i fogli non devono essere in disordine. Si allunga con un braccio mentre l'altro funge da fermacarte e tenta di raggiungere l'importante mobiletto; si sforza, suda, si vede uno stupido: perchè non alzarsi semplicemente?
PERCHE' I FOGLI NON DEVONO ESSERE IN DISORDINE.
In quella posizione rimarrà, per molto e molto tempo.
Su quel tavolino ci sono tutti i pezzi di carta che desidera, siano essi grandi o piccoli, triangolari o tondi, a quadretti o a righe; il suo errore più grande è stato comprare una stanza troppo grande che racchiudesse tutte le sue illusioni.

<<Mais a quelle fin ce monde a-t-il donc ètè formè?>>

<<Pour nous faire enrager>>