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«Les lieux communs et les dictons de la prétendue "sagesse des nations" sont bien la forme la plus insidieuse et la plus malfaisante du mensonge. "L'argent n'a pas d'odeur"? Alors qu'il pue terriblement. Si vis pacem, para bellum ? Alors qu'il n'est d'exemple dans l'histoire de course pacifique aux armements qui ne s'achève dans le sang. "La fin justifie les moyens"? Et c'est la torture réinstallée dans la plupart des polices et toutes les armées du monde... Et bien, entendu, le fameux: "On n'arrête pas le progrès", argument péremptoire, définitif, dès qu'il s'agit de justifier une nouvelle sottise.
«Le sophisme est clair cependant, car il joue sur la terrible ambiguïté du substantif "progrès": en jouant sur les mots, refuser la bombe atomique, ou l'assassinat de la Côte d'Azur, ou l'extermination des baleines, c'est être, nous affirme-t-on sans rire, contre le progrès!
«C'est donc que le mot a plusieurs sens puisqu'il peut désigner à la fois le perfectionnement des mécaniques, l'augmentation des dividendes, la construction d'une bombe atomique "à objectifs démographiques" (sic) ou, d'autre part, l'amélioration du sort des hommes, le soulagement de leur peine, un peu plus de justice, un peu moins de violence et de cruauté.
A tenir pour équivalent progrès technique et progrès véritable, on en arrive — et c'est un signe grave d'aberration psychologique — à faire les choses sans raison profonde, mûrement et sincèrement réfléchie, mais uniquement parce qu'on peut, matériellement, les faire: on construira donc l'avion supersonique, non que le joujou soit utile, puisqu'il permettra à quelques nantis de gagner trois heures entre un embarras de voitures à Londres et un autre à New York, mais parce qu'on peut, techniquement, le réaliser»

Et plus loin Monod site Einstein:

«Un système de valeurs morales construit sur la base du confort ou du bonheur individuel est tout juste suffisant pour un troupeau de bétail»

— Théodore Monod: Et si l'aventure humaine devait échouer

« Nous savons que l’homme blanc ne comprend pas nos manières d’être.
Pour lui, un lopin de terre est pareil au voisin, car il est un étranger qui vient la nuit et prend à la terre tout ce dont il a besoin.
Il traite la terre et le ciel comme des choses à acheter, à piller, à vendre, comme des moutons ou des perles clinquantes.
La vue de vos villes attriste le cœur de l’homme rouge.
Mais la raison en est peut-être que l’homme rouge est sauvage et ne comprend pas.
Il n’y a pas d’endroit tranquille dans les villes de l’homme blanc.
Il n’y a pas d’endroit pour écouter la déploiement du feuillage au printemps, ou le bruissement des ailes d’un insecte.
Mais sans doute suis-je un sauvage qui ne comprend pas.
L’air est précieux pour l’homme rouge, car tous partagent le même souffle – les animaux, les arbres, les hommes. L’homme blanc ne semble pas remarquer l’air qu’il respire. »

Lettre écrite par le Chef SEATTLE au Président des Etats-Unis en 1854

«Les êtres humains exhalent l'odeur du mystère, des ténèbres, des choses qui sont inexplicables. C'est de la folie que de nous considérer nous-mêmes autrement. Alors ne rabaisse pas le mystère de l'homme en toi en t'apitoyant sur toi-même ou en tentant de le rationaliser. Rabaisse la stupidité de l'homme en toi en essayant de le comprendre. Mais ne t'excuse ni de l'un ni de l'autre; les deux sont nécessaires.
«L'une des grandes manœuvres des traqueurs consiste à opposer en chacun de nous le mystère et la stupidité.»

Nagual Juan Matus

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«Le vrai voyageur est impulsif. Il part pour partir. Il ne sait pas ce qui l'attend. Il ressemble au romancier qui, au fur et à mesure qu'il rédige, se méfie de ses propres plans. Le bon voyageur devient romancier, ce qui n'empêche pas les voyages d'être poétiques, mais quand même, les voyages relèvent de la prose. Pourquoi? Parce que seule la prose rend compte de la vie sexuelle, la poésie n'en est qu'un charmant écho, et qui osera séparer le sexe du voyage? Voyage, sexe et prose, quelle trinité! Si je n'avais jamais voyagé, ce serait comme si je n'avais jamais fait l'amour... Ce serait bien triste.»

«Il songe aux années-lumières, aux nébuleuses, aux trous noirs, aux galaxies. Il fixe son regard sur une étoile à peine visible à l'œil nu et qui est sans doute huit cents fois plus grosse que le Soleil. Il s'abandonne, immobile, à la rotation de la Terre. Il songe aux milliards d'êtres humains que la nuit et les étoiles ont réconfortés, tous ceux qui taillaient des haches dans le silex ou l'obsidienne, tous ceux qui vivaient dans des huttes, tous les couples de la préhistoire qui savaient que les planètes les regardaient, et puis les chasseurs, les marins, les pasteurs nomades, les villageois, les géographes portugais, les astronomes arabes, les poètes, les peintres. Il garde les yeux ouverts. Il voudrait qu'il n'y ait plus de différence entre ses yeux et le ciel. Il se déshabille. Il roule tout nu dans l'herbe tiède, il s'immobilise et se dit qu'il est un amas d'atomes. Son corps n'existe plus. Il devient un astre. Il brille comme un soleil nain à des années-lumière de sa propre vie. Libre et dégagé d'entraves, il va s'unir à la nature, aux feuilles pourpres des églantiers qui l'entourent , aux amas d'étoiles où il passerait inaperçu, à la chaleur de la terre. Il est en train d'oublier tout ce qu'il sait. Il n'a plus de souvenirs.»




– François Weyergans Trois jours chez ma mère

Rappelle-toi Barbara
Il pleuvait sans cesse sur Brest ce jour-là
Et tu marchais souriante
Epanouie ravie ruisselante
Sous la pluie
Rappelle-toi Barbara
Il pleuvait sans cesse sur Brest
Et je t'ai croisée rue de Siam
Tu souriais
Et moi je souriais de même
Rappelle-toi Barbara
Toi que je ne connaissais pas
Toi qui ne me connaissais pas
Rappelle-toi
Rappelle toi quand même ce jour-là
N'oublie pas
Un homme sous un porche s'abritait
Et il a crié ton nom
Barbara
Et tu as couru vers lui sous la pluie
Ruisselante ravie épanouie
Et tu t'es jetée dans ses bras
Rappelle-toi cela Barbara
Et ne m'en veux pas si je te tutoie
Je dis tu à tous ceux que j'aime
Même si je ne les ai vus qu'une seule fois
Je dis tu à tous ceux qui s'aiment
Même si je ne les connais pas
Rappelle-toi Barbara
N'oublie pas
Cette pluie sage et heureuse
Sur ton visage heureux
Sur cette ville heureuse
Cette pluie sur la mer
Sur l'arsenal
Sur le bateau d'Ouessant
Oh Barbara
Quelle connerie la guerre
Qu'es-tu devenue maintenant
Sous cette pluie de fer
De feu d'acier de sang
Et celui qui te serrait dans ses bras
Amoureusement
Est-il mort disparu ou bien encore vivant
Oh Barbara
Il pleut sans cesse sur Brest
Comme il pleuvait avant
Mais ce n'est plus pareil et tout est abîmé
C'est une pluie de deuil terrible et désolée
Ce n'est même plus l'orage
De fer d'acier de sang
Tout simplement des nuages
Qui crèvent comme des chiens
Des chiens qui disparaissent
Au fil de l'eau sur Brest
Et vont pourrir au loin
Au loin très loin de Brest
Dont il ne reste rien.


– Jacques Prévert