<Poesía de la generación geek>

“Ella era una rima sobre mi prosa, mi prosa era un lino sobre su espalda…”

La lluvia truena latas sobre una torre caida de bardas viejas. El tiempo sopla con desdén, un reloj de polvo se ciclona en los baldíos. Hay un levantamiento contra el sol en la tierra de los ciegos y algunos monos juegan a la patria. Aquí los poemas se mueren en las llamas de la colegiatura y no ...

Alguien insta a graficar la mediana, quizá números o personas. Suena un discreto chiste de pasillo. Un tipo no sabe si su mujer está embarazada mientras se lava las manos. Suena una llamada lejana, contestan que más tarde. Un hombre manda un mensaje de texto. Alguien -es un decir- insta a grafi ...

Amanece tu cabeza en los pies de mi cabeza rodando como ruedan los silencios negros tenuemente azules de razón en el pasto gris que osó desafiar a las fábricas. Cambiemos de tenis, de todos estos colores. Hagamos paleta de lluvia nuestros rostros para que nos sepamos para que el sol no sepa, que ...

Un reloj jubilado turba el estanque con sus segundos sindicales. ¡Despierte usted! Es hora de hacer café de nudo. De sacar la cara del refri y al vaso, tratar de escribirse en el espejo una vida más o menos decente, domar las ojeras y escupir el coraje en el lavabo. Son las seis de una [...]